jueves, 31 de diciembre de 2009

PAPÁ, VEN EN TREN

Luego dicen de la seguridad en los aviones, que si hay que registrar a los viajeros para que no puedan portar un cortaúñas, que si hay que verlos al desnudo por rayos X, que si eso de volar tiene mucho riesgo añadido, bla,bla,bla... Claro que tiene riesgo. Más aún desde que Gerardo Díaz Ferrán vende pasajes sin disponer de aviones. En este país lo insólito está adquiriendo rango de corriente. Resulta que hace seis meses, tal y cómo acabo de leer en Público, “el encargado del economato de la cárcel de Zuera (Zaragoza) consideró interesante aquel embutido para los presos. Se trataba –sigue diciendo ese diario—de dos barritas de fuet, envueltas en plástico, al módico precio de 2,50 euros. Adquirió 200 unidades”. Hasta aquí todo correcto. Pero, al seguir leyendo la noticia, compruebo estupefacto que en el envoltorio ponía que se dentro había un cuchillo de regalo. Menos mal que sólo se habían vendidos tres lotes y que un preso dio la voz de alarma. En ese sentido, supongo que algo hubiese tenido que decir Mercedes Gallizo, actual responsable de Instituciones Penitenciarias. En fin, uno ya no sabe en qué mundo se encuentra. Lo mejor será que termine cuanto antes 2009 para que, según los obispos, se deje de perseguir a las familias católicas; para que se liberen los cooperantes secuestrados en Mauritania; para que el ex presidente balear vaya a la cárcel por sus irregularidades; para que se sosieguen los vecinos de Tortosa después de la trifulca; y, también para que, cuando se nos acerque un señor vestido con un blusón gris de dril intentando vendernos la burra, sepamos de inmediato que se trata de Mafo, el gobernador del Banco de España. Feliz 2010, si nos dejan.

martes, 29 de diciembre de 2009

MIRADOR CON ESCOTILLAS

Un observatorio zaragozano formado por no sabemos qué sabios, señala que “los zaragozanos visitan poco sus museos y apenas van a conciertos de música clásica”. Pero vamos a ver: en Zaragoza disponemos de un Museo Provincial que cobra 6 euros por hacer una visita a un recinto donde se “vende” como algo excepcional unas litografías de Goya (“los disparates”) con una historia rocambolesca. Durante la II República, a instancias de Fernando de los Ríos, siendo embajador en Francia, se editó una colección litográfica de estampas goyescas, de las que se hicieron treinta y tantas copias. La finalidad no era otra que la de poder obsequiar con un juego completo a cada persona de prestigio internacional que visitara España. Me consta que sólo se hicieron entrega de cinco o seis juegos. La Guerra Civil cortó de raíz el obsequio de Estado. Terminada la guerra, no se supo el destino de aquellas joyas litográficas. Supongo que pasarían a manos de particulares ramplones. El caso es que una de aquellas copias llegó hasta Zaragoza y es la que hoy se conserva en el Museo Provincial. En el apartado de “Bellas Artes” poco hay que destacar, salvo el retrato de Goya a Fernando VII pintado en 1814 y otro retrato al duque de San Carlos. Y poco más a añadir: unas piezas de terracota del Paleolítico, otras de los árabes y una muestra de trajes populares aragoneses de hace cien años. El mismo observatorio zaragozano formado por la flor y nata de pitiminí tampoco comenta lo que cobran por visitar La Seo, cuya restauración salió del bolsillo de todos los aragoneses; y también por visitar el “Pablo Gargallo”, el “Pablo Serrano”, el Foro Romano, el Teatro Romano, las Termas Públicas”, el museo Paleontológico...
El tema de la música clásica tiene su intríngulis. En Zaragoza se hizo un Auditorio en 1994, siendo alcalde Antonio González Triviño y que, según el entonces concejal de Urbanismo, “no iba a costar un duro a los zaragozanos”.¡Y nos costó 45 millones de euros! Las dos mil butacas siempre están ocupadas por los mismos, o sea, por aquellos que se “retratan” en taquilla y por el resto, es decir, periodistas de temas locales a los que se les ha regalado la entrada, y concejales y familiares, que van de regaliz. Algo parecido a lo que sucede en el Teatro Principal y en el Teatro del Mercado. Y semejante, también, a lo que sucedió durante la Exposición Internacional de 2008, siendo alcalde Belloch, donde a cada concejal se le entregaron más de trescientas entradas de pase gratuito. Una Expo, por cierto, de poca aceptación internacional y de la que todavía se adeudan a proveedores más de cincuenta millones de euros. Aquí el único observatorio que ha funcionado ha sido el de mirar al cielo por ver las nubes que pasan. Y un importante observador, Mariano Castillo Ocsiero con su “calendario zaragozano”, donde asegura que en invierno hará frío y en verano, calor.

domingo, 27 de diciembre de 2009

ALIMENTAR EL MISTERIO

Señala Manuel Vicent hoy en El País que “si en lugar de agonizar en la cruz, el Nazareno hubiera sido condenado a doce años y un día, no habría existido la Iglesia”. Los dioses y los ídolos, también los de barro, se alimentan con el misterio, el sufrimiento, o su muerte en plena juventud. James Dean, de vivir hoy, sería posiblemente un señor grueso, casi calvo y de escaso atractivo. Tampoco podremos nunca saber, por su temprana muerte, cuál hubiese sido el destino último de Gustavo Adolfo Bécquer, de Carlos Gardel, o de Federico García Lorca, cuyo mito se acrecienta ahora, al no aparecer trazas de esqueleto en el supuesto lugar de su enterramiento. Todo un misterio. Y el misterio abriga la superstición. Y hay superstición porque existen los supersticiosos. Y los supersticiosos alimentan las leyendas urbanas, la astrología, la aversión al número 13, la seudo ciencia, etcétera. Existe un tipo de personas que son felices con la Navidad, cuando nace el Mesías y las calles se llenan de luces, villancicos y folclore. Otras, prefieren la Semana Santa, con saetas desde los balcones, peinetas, tambores, incienso, cera de velas, y pasos churriguerescos que apenas pasan por las angostas calles con escenas de pasión y muerte. A buen Cristo, mucha luz; a mal Cristo, mucha sangre. Recuerdo cuando José Antonio Garmendia, refiriéndose a los actos procesionales sevillanos, decía aquello de “que bien de mal lo estoy pasando”. En fin, por amar, amamos hasta los brotes de canibalismo sacramental. De eso sabía mucho Caro Baroja.

sábado, 26 de diciembre de 2009

MEJOR NO HACER MUDANZA

Solo faltaría, Dios no lo quiera, que apareciese sobre la cabeza de todos los españoles el barrunto de una estafa piramidal del tamaño de Keops. Se comenta la necesidad de fusionar cajas de ahorro, esas empresas sin accionistas al servicio de los poderes públicos locales; está en el aire el valor necesario (ese valor que a los reclutas se nos suponía) para alcanzar un acuerdo Gobierno-Patronal-Sindicatos sobre la cacareada reforma laboral que ayude a salir de la recesión; la Alianza de Civilizaciones hace reír a los vecinos de Marruecos, el Rey reclama sentido de Estado en el último mensaje de Pascua; y el panorama que se presenta ante nuestros ojos no es precisamente como para echar cohetes. ¿Y si apareciese el barrunto de tormenta de una estafa piramidal mientras España preside Europa? ¡Qué vergüenza! Algunos economistas de prestigio dirían el consabido “se veía venir”. Si, claro, como vieron venir Sofico, Rumasa o el Foro Filatélico, solo por citar algo con sustancia. Cuando alguien propone unos intereses que se salen de lo normal sobre el capital invertido, lo más sensato será no participar en la inversión. Acuérdense de Lehman Brothers. Ni los bancos españoles sabían en realidad lo que estaban ofreciendo al cliente. Ni los clientes sabían lo que adquirían. Existía como una tácita confianza mutua entre el bancario de pro y cliente distinguido sobre la compra de un castillo de naipes. Pero, claro, la causa de la causa es causa de la causa misma. Lo dijo san Ignacio de Loyola: “en tiempo de tribulación, no hacer mudanza”. Es importante ponerse las pilas, pero también es primordial conocer con quién se juega uno los cuartos, se apellide Botín, García o Pérez Díaz, más conocido como Pepe el del Popular.

viernes, 25 de diciembre de 2009

UN DISCURSO COJO

Estuvo acertado el discurso del Jefe del Estado en Nochebuena en su preocupación de la lucha contra el paro. Pero quedó cojo. A mi entender le faltó el necesario coraje torero para “mojarse” a favor de la activista Aminatou Haidar y su huelga de hambre en defensa de los derechos del pueblo saharaui. Doy por hecho que al Rey le hacen los discursos. También doy por hecho que los redactan desde el Gobierno, donde añaden, quitan y ponen de acuerdo con las circunstancias de cada momento. Y lo que parece claro aquí y ahora es que no conviene molestar a Mohamed VI. ¿Se acuerdan de Piniés en las Naciones Unidas? “El Gobierno español cumplirá al pie de la letra el artículo 73 de la Carta de la ONU y defenderá los intereses de los administrados”. Luego la ida y vuelta de José Solís a Rabat y su regreso a Madrid con “algo”; la estampida de Gómez de Salazar ante la “guerra santa” de la Marcha Verde; la enfermedad de Franco... ¡A la mierda los sueños de autodeterminación! Treinta y cuatro años más tarde, al menos algunos españoles entre los que yo me encuentro, esperábamos que el Rey hubiese tenido ante la pantalla de la televisión unas frases de simpatía hacia Aminatou Haidar. Nada de nada. Sólo hubo frases de nailon, como las medias sin costura. Y a pesar de ello, de nuestro desdén y de nuestra irresponsabilidad manifiesta, nos siguen queriendo los saharauis. No comprenden lo que les hemos hecho desde el temor, de la misma manera que un perro jamás comprende por qué le pega el amo. Cuanto más le pega, más le lame. Los saharauis eran españoles, de pleno derecho. Tan españoles como los marineros del Alakrana. A mi entender, bien hubieran merecido unas palabras de reconocimiento del Jefe del Estado. A pesar del tiempo transcurrido desde la Dictadura. A pesar de la distancia. A pesar de los pesares. Por eso quedó cojo el discurso real de este año. También el del año pasado, y el del otro...

sábado, 19 de diciembre de 2009

MEAR FUERA DEL TIESTO

Ahora comprendo la ayuda recibida en el Hemiciclo por parte del PNV al PSOE para sacar adelante la modificación de la Ley sobre el Aborto. Sólo hay que leer el BOE de fecha 31 de octubre. En ese ejemplar, viene reflejada la aprobación de 7.000.000 euros para la puesta en marcha de la Basque Culinary Center Fundazioa que, de forma textual “tiene como objetivo ser un referente internacional en la formación, investigación, innovación y la transparencia de conocimientos y tecnología de diferentes áreas de las ciencias gastronómicas”. Y ya tiene socios fundadores: la Cooperativa Mondragón Unibertsitatea y los cocineros Pedro Subijana, Andoni Luis Adruiz, Juan María Arzak, Martín Berasategui, Eneko Atxa, Hilario Albelaiz y Karlos Arguiñano.
A la señora Garmendia, responsable del Ministerio de Ciencia e Innovación, se le ha ido el tarro. O sea, ha recortado subvenciones destinadas a las Universidades del Estado, a becas de post-grado y a laboratorios de investigación, para dar un dinero tan necesitado (con la excusa del I+D+I, que a este paso justificará no tardando mucho hasta la subvención de una boda gitana por el rito del puchero) a un grupo de cocineros endiosados y que nadan en la abundancia. Quienes acuden a sus elegantes restaurantes no son precisamente trabajadores. El otro día, en Copenhague, dijo Zapatero que “el planeta Tierra pertenece al viento”. Y se quedó tan fresco. Pero lo que no dijo es que el dinero de los Presupuestos Generales del Estado pertenece a todos los españoles y que la obligación del Gobierno es aplicarlo de forma equitativa en función de las necesidades y con un orden lógico de prioridades. Ya hubo otra ministra, Magdalena Álvarez, quien dijo que “el dinero público no era de nadie”. Desde luego, utilizar el dinero público para priorizar el “club de gourmet” se me antoja como frívolo y fuera de lugar. El Tesoro Público, por otro lado, no debe constituirse en moneda de cambio para la solapada compra de votos en el Congreso de los Diputados. Se criticaba a Romero Robledo por aquello de que un voto valía un duro. La ministra Garmendia, la ministra que más fortuna personal declaró en su día, no tiene ningún derecho a empobrecer las Universidades a costa de los manteles blancos. Posiblemente, para la ministra, la nueva gastronomía será una ciencia digna de ser protegida. Pero para los españoles es todo un arte el hecho de poder llegar a fin de mes. No se puede arruinar un pueblo a costa de un Estado. Tampoco se debe mear fuera del tiesto.

sábado, 12 de diciembre de 2009

REDONDO O CUADRADO

Veo bien que los sindicatos mayoritarios hayan salido a la calle para protestar por la situación de paro creada en España. Lo que sucede es que, a mi modesto entender, lo han hecho tarde y se han equivocado de diana. No es la Patronal la causante directa del desastre en el que se encuentra sumido el conjunto de los trabajadores en España, sino la avaricia de los bancos. Y en España, además, de las cajas de ahorros, esas empresas atípicas que, como no tiene accionistas que pongan el capital necesario, ha de recurrir a financiarse con sus propios beneficios. Y esas cosas del bolsillo, cuando se ponen en manos de políticos autonómicos que ni están ni se les espera, produce vértigo. Caja de Madrid, la Caja del obispo sureño, la Caja de Hernández Moltó... Uf, demasiado para Gálvez.
Otra cosa es que la Patronal pretenda ahora, por aquello de que a la diosa Fortuna hay que tomarla por los pelos, aprovechar una “coyuntura” que entienden favorable a sus intereses particulares para modificar el Estatuto de los Trabajadores a su conveniencia y sin pasar por el Congreso de los Diputados. O sea, Patronal, Sindicatos y Gobierno sentados en una mesa y tomando un café. Eso es sencillamente un desafuero. Me consta que hay pequeños empresarios que están facturando la mitad que antes de la crisis por la falta de pedidos y que mantienen en sus nóminas a media docena trabajadores haciendo un tremendo esfuerzo por sobrevivir. La esperanza es lo último que se pierde. Pero también hay instaladas en nuestro territorio grandes empresas multinacionales que se pasan por el arco del triunfo cualquier intento de avenencia por parte de los trabajadores. En alguna de esas empresas, y me estoy refiriendo como botón de muestra a General Motors , donde, además de recortes de plantilla tremendos, pretenden que los que quedan “vivos” al menos de momento, se conviertan en accionistas de un negocio en ruina. Vamos, que además de puta es necesario poner la cama para poder vender utilitarios a precios competitivos.
En su artículo de hoy en ABC, Manuel Martín Ferrand, bajo el título “Esperpento sindical”, señalaba lo siguiente: “Supongo que liderar sindicatos –en referencia a Cándido Méndez y a Fernández Toxo—escasamente representativos y enchufados a la ubre del Presupuesto debe de ser una tarea imposible que exige grandes dosis de imaginación y oportunismo. Hacerlo, además, en actitud de guardaespaldas de un Gobierno errático y confuso requiere la desvergüenza precisa para, sin inmutarse, llamarle redondo a lo cuadrado”.
Ahí queda eso.

viernes, 4 de diciembre de 2009

EL LIBRO DE INSTRUCCIONES

Hemos perdido el Libro de Instrucciones de la Vida. Este puede ser, sin duda, el leit motiv sobre la crisis de valores para emperifollar una homilía con fundamento. Hemos olvidado que, donde no hay ética, no hay estética y que donde no existen valores cristianos, la casa es una ruina. La Comunidad Europea nos insta a que desaparezcan los crucifijos de las escuelas y la COPE le echa la culpa a Rodríguez Zapatero. Aquí, en España, durante cuarenta años tuvimos el crucifijo escolar colgado en la pared entre las fotos de los dos ladrones: la de quién provocó el golpe de Estado y la del ideólogo del fascismo. Y al entrar en clase, todos en pie, recuerdo que no se cantaba precisamente “Cantemos al Amor de los amores, cantemos al Señor...”, sino el Cara al sol y el Oriamendi, que equivalía a poner una vela al “espíritu del 18 de Julio” y otra al monarca que no teníamos, pese al paripé de referéndum en 1947 que estuvo desde ese año en vigor. A Don Juan había que tenerlo alejado a una distancia prudencial, pero fuera de nuestras fronteras. Estoril era el lugar idóneo para el permanente olvido. Los triunfadores de aquella Guerra Civil hasta se olvidaron de derogar en el BOE la Constitución de 1931. No queda más remedio que volver a los usos y costumbres de siempre: misa dominical, comulgar los primeros viernes de mes y los siete domingos de san José, el santo rosario en familia y las charlas del padre Laburu en Cuaresma, si queremos encontrar de nuevo ese Libro de Instrucciones tan necesario. Rezar a san Antonio para que aparezca, resulta insuficiente tal y como van las cosas. San Antonio sirve para encontrar un dedal, unas tijeras, o ese papel que nos falta para hacer una gestión en el Catastro, pero cuando se trata del Libro de Instrucciones de la Vida es necesario acudir a la jurisdicción de más altos y severos organismos, del Cielo naturalmente.

martes, 1 de diciembre de 2009

EMPEZAMOS DICIEMBRE

El maquinista de una locomotora del Ave Barcelona-Madrid iba por su vía tan ricamente esta mañana, y llegando a Ariza, el último pueblo de Aragón en esa línea, le ha adelantado en su “vuelo” a un pajarraco de enormes dimensiones. Se ha estampado contra el cristal y lo ha cuarteado. El maquinista en cuestión no sabía lo que le pasaba. Para él, que había matado definitivamente el águila de san Juan incrustado en la bandera que airearon los fachas en el altar mayor de los Jerónimos durante el último aniversario de la muerte de Franco. Tuvo ciertos remordimientos. Se había cargado el último símbolo de los nostálgicos. Al bicho en cuestión lo había mandado de semejante empentón cerca de Santa María de Huerta. Los viajeros, cuando paró el convoy, se preguntaban qué podía haber sucedido. Tampoco podían asomarse por la ventana. Renfe las había hecho herméticas para ahorrarse tener que colocar en los vagones la etiqueta “Es peligroso asomarse al exterior”, que un erudito viajero había denostado en cada trayecto que hacía en el correo de Andalucía, cuando iba por atún y a ver al duque, porque, según él, contenía un peligroso pleonasmo. Los compañeros de departamento no sabían qué era eso del pleonasmo, que les sonaba como a pulmonía, pero enseguida cerraban la ventanilla si llevaban hijos en esa edad en la que se puede mentir al revisor, o sea, cuando el que picaba los billetes les indicaba a los padres que el niño tenía que pagar medio billete y éstos, los padres, le aclaraban sin rubor que sólo tenía cinco años. El erudito personaje se extrañaba con el pleonasmo y el revisor con la supuesta edad del chaval que ya apuntaba sombra de bigote. El maquinista, esta mañana, creía haber acabado con las reminiscencias del franquismo cuando sólo había matado un buitre protegido. Las golondrinas, a veces...

sábado, 28 de noviembre de 2009

A VUELTAS CON EL "CORONA"

Que treinta años después de un tremendo atentado terrorista se conceda la Gran Cruz de la Real Orden de Reconocimiento Civil a cuatro ciudadanos, se me antoja como un sarcasmo. Durante mucho tiempo, las autoridades “exigieron” a los familiares de los fallecidos en el incendio del zaragozano Hotel Corona de Aragón que se abstuvieran de pregonar que aquello había sido consecuencia de un atentado terrorista. Para las autoridades de entonces, con su acostumbrada autoridad autoritaria, el triste suceso había sido la triste consecuencia del fuego iniciado en la freidora de churros de “Formigal”, la cafetería situada en los bajos de hotel. No está mal que, ahora, cuando casi termina una década, pero de otro siglo, el delegado del Gobierno lea poemas de Machado, se entreguen reparaciones en forma de colgajo y se indemnice por parte del Estado a los herederos de las víctimas. Un poco tarde. Aquellos terroristas, los de entonces, ya están sueltos desde hace tiempo o no se les detuvo nunca; la gran cruz la sufrieron las familias rotas aquel 12 de julio; lo de recitar versos machadianos queda bien para adornar encuentros literarios y en las entregas de flores naturales; y las indemnizaciones a fin de “reparar, reconocer y hacer justicia” las ha tenido que hacer efectivas el Estado, dada la insolvencia de unos terroristas con nombres y apellidos, que ya dejaron de serlo tras el cumplimiento de su condena.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

SALVE, REINA DE LOS MARES...

La verdad es que el Gobierno no debería lanzar las campanas al vuelo por el resultado final del secuestro en aguas del Indico. En esta “batallita” los verdaderos triunfadores han sido los secuestradores, que se han llevado la pasta gansa de rositas. Por un lado, la Armada ha demostrado estar peor preparada que la flota de Mónaco. Por otro, el Gobierno se ha entretenido demasiado tiempo mirando a las nubes que pasan. Dispararon desde un helicóptero a la proa de la lancha rápida enemiga y fallaron. Intentaron romper su motor y volvieron a fallar. Después, viendo la foto del atunero Alakrana custodiado por dos fragatas españolas, me hizo recordar al Azor, con Franco y su eterna gorra marinera, dando órdenes a todo lo que se movía, incluidos los peces voladores, cuando navegaba por la bahía de Santander. “Y va el capitán pirata/ cantando alegre en la popa/ Asia a un lado,/ al otro Europa/ y allá a su frente, Estambul”. ¡Y criticábamos el desembarco en la isla de Perejil! En fin, la luna en el mar riela y en la lona gime el viento... Aquí, entre las lúcidas decisiones del Estado Mayor y las amenazas de excomunión de Rouco Varela , sólo falta que el virus gripal mute a peor, o se haga seminarista.

lunes, 16 de noviembre de 2009

REVOLCADOS EN EL MERENGUE

Vamos a ver si somos coherentes. Por un lado, Isabel Durán, en el programa “La Noria”, se pasó la noche del pasado sábado enseñando a los televidentes un muñequito de plástico ( “el bebé-Aido”) y señalando a los tertulianos que eso era un feto de doce semanas. Por otro lado, De Castro, el cura de Vallecas que da la comunión con rosquillas y vaqueros, pisando en el suelo, le espetó: “no conozco una ley que prohíba el hambre”. Pero hay más, a los nacionalistas vascos nos les agrada la llegada del obispo Munilla a San Sebastián. A Arzallus no le gustó nada la llegada en su día de “un tal Blázquez”. Urkullu, más condescendiente, ha señalado que “el PNV no hará declaraciones”. Algo más concreto ha sido el diputado general de Guipúzcoa, Markel Olano, al referirse a posibles “negatividades”. Y en medio del merengue, los españoles, que acrecientan sus preferencias futuras de cara a los comicios de 2012. Suben puntos Rajoy y Rato. Según determinadas encuestas, ambos les parecen “más simpáticos”. ¿Rato, simpático? No me digas... Y ahora viene lo gordo. Laura Garrido, recién aterrizada en el Consejo de la Juventud del Gobierno de Extremadura, ha puesto en marcha unos cursos de educación sexual entre los jóvenes, por aquello de que los extremeños se tocan, que han levantado ampollas por todo el cuerpo a Martínez Camino, a Juan Manuel de Prada y a toda la caverna. En fin, no tengo nada en contra de esos cursos. Allá cada uno con su mano. Lo que ya no me parece bien es que Laura Garrido, directora del Consejo de la Juventud, se eche al bolsillo 3.000 euros mensuales, o sea, como un director general, precisamente en la Comunidad española que cuenta con mayor número de cargos públicos. Eso sí que clama al cielo.

jueves, 12 de noviembre de 2009

¿HACIA OTRA TRANSICIÓN?

El nombramiento de Alberto Oliart para sustituir a Luis Fernández al frente de RTVE ha causado sorpresa, no por su sabiduría, que la tiene, sino por su avanzada edad. Entrar en las aventuras de Salgari para sacar adelante una televisión sin anuncios a partir de enero, con 81 años sobre sus espaldas, demuestra que Oliart tiene más valor que el Alcoyano. En estos tiempos, en los que a los cuarenta años te consideran viejo para ser un ejecutivo agresivo; en unos momentos, digo, en los que a los cincuenta años ya no puedes pertenecer a la plantilla de TVE, como ha quedado demostrado con la reciente “limpieza” del Ente, queda como “raro” que Rodríguez Zapatero y Rajoy se hayan puesto de acuerdo en algo. Pareciera que hubiesen hojeado el Cambio 16 de los tiempos de la Transición y se hubieran fijado en un miembro del equipo de Suárez.
--Mira bien, Mariano. ¿Qué ves por ahí?
--A ver, a ver... Abril Martorell está muerto, Areilza también, Reguera Guajardo..., Fernando Liñán, González Seara..., no veo nada con sustancia, José Luis. ¿Por qué no miras tú? Oye, ¿y si pusiéramos a Fraga?
--No, Mariano. A Fraga lo dejaremos en el banquillo para mejor ocasión. Tal vez iría bien para el cargo de director general de las Apuestas del Estado, ya sabes, la primitiva y esas cosas. Si no quiere, se lo diremos a Carrillo, que está hecho un chaval.
La sepultura de Tutankamon está de obras, González Correas ya nos advirtió en el siglo XVII que tal es el yerno como el sol de invierno y las maratónicas meteduras de pata no tienen freno. Sólo faltaría que ahora se pusiera Marcelino Camacho el jersey de cuello alto y nos hiciera una huelga general. Mariano, la historia puede repetirse. Solo faltaría que se reencarnaran Antonio Fontán y Manuel Cantarero del Castillo. Escucha, nombraremos a Oliart y que salga el sol por Antequera.

domingo, 8 de noviembre de 2009

COSAS DE AYER

Yo les prometo a ustedes que nací después de la Guerra de la Independencia. Sin embargo, recuerdo de niño haber visto en la plaza de Bajo el Olmo, en Terrer, a un señor que me llamaba mucho la atención. Era menudo y muy educado. Se llamaba señor Utrilla, el nombre de pila no lo recuerdo en estos momentos, aunque todos los vecinos le conocían como el tío Rosete. ¡Lo que habrían visto los ojos de aquel hombre! Vestía con calzón corto medias por debajo de la rodilla, camisa, chaleco, chaquetilla corta y sombrero atejado. Para el tío Rosete parecía que no hubiese pasado el tiempo. En cierta ocasión, hablando con él, me contó lo que había supuesto para el municipio el trazado del ferrocarril de MZA. Su padre seguro que había vivido para entonces, es decir, en 1863. Según contaba, por aquellos años hubo una tremenda sequía que agostó todas las cosechas. Los terreños, hartos de que no lloviese, y después de haber sacado a San Pascual en procesión en varias ocasiones y de dedicar multitud de oraciones con miras a que se obrase el milagro de la lluvia, atribuyeron la falta de nubes a la colocación de los postes telegráficos paralelos a la vía. Faltó poco para que tuviera que intervenir la Guardia Civil. La revista Blanco y Negro, años más tarde, expresaría en un chascarrillo todo el sentir de los aragoneses ante el progreso. En una viñeta se ve a dos baturros. Uno de ellos está orinando en un poste de telégrafos mientras el otro permanece quieto observando el cielo. El que está orinando le dice a su amigo: “Pensar que lo que yo estoy haciendo ahora lo saben en Zaragoza...”

jueves, 5 de noviembre de 2009

PARA IMITAR A AUSTRIA

Lo que me faltaba por oír. Ahora resulta que las oficinas de farmacia austriacas venden, además de específicos, pescado fresco. De momento han puesto a la venta la trucha ártica ahumada, considerando sus elevados niveles de ácidos grasos omega-3 ¡Chupa del frasco! ¿Ustedes imaginan qué sucedería en España si nos acercásemos a esa hora intempestiva de la noche a una farmacia de guardia para pedirle al mancebo cuarto y mitad de palometa?
--Se me acaba de terminar, pero tengo una lubina fresquísima, recién traída de Benicarló.
--Bueno, ponga un kilo y medio. ¿Y mejillones? Tiene mejillones?
--También. De roca, magníficos.
--¿Alguna cosita más?
--Sí, una caja de aspirinas y otra de condones.
--¿De qué talla?
--Hombre, no sé...
Aquí, en España, para no ser menos que los austriacos, pronto veremos en las farmacias de los pueblos con playa establecimientos en los que vendan, además de medicinas, chupetes y potitos “Bledine”, uvas del Vinalopó, bombillas de bajo consumo, planchas, ordenadores y hasta flautas traveseras, para echar el viento por arriba y evitar el abuso de “Aero-Red”. El pescado se vende menos por estos pagos, por el precio. Si acaso, sardinas rancias en salazón en tabal de madera. No sé si tendrán ácidos grasos omega-3, o freno y marcha atrás, pero sirven para hacer ejercicios manuales. Pelarlas lleva su tiempo.

martes, 3 de noviembre de 2009

NEURASTÉNICO NOVIEMBRE

Mal empezamos este noviembre neurasténico. Nos han dejado en sólo dos días el actor José Luís López Vázquez, el escritor Francisco Ayala y el antropólogo Claude Lévi-Strauss. Todos ellos se han muerto de viejos, que es una enfermedad a la que le hacemos poco caso. ¿De qué se murió fulano? No, de nada, de viejo. Los “Recuerdos y olvidos” de Francisco Ayala, como “El mundo visto a los ochenta años”, de Ramón y Cajal, son obras para releer cuando nos aparece la primera arruga en el alma. A Ayala lo leíamos en aquellas ediciones baratas de Editorial Losada que se publicaban en Argentina y que guardaba el librero en la trastienda, junto a las obras de Valle-Inclán, y las de Ramón J. Sender, tan denostados por el franquismo. A Cajal podíamos encontrarlo en la Colección Austral, que para eso era Premio Nobel español y se había muerto antes de la guerra. Tuvo como discípulo aventajado a Juan Negrín, pero eso no se contaba en las solapillas. Francisco Ayala era otra cosa. Ayala había sido letrado de las Cortes en 1932, siendo presidente Besteiro y, antes, en 1927, había publicado en la Revista de Occidente una crónica sobre “Mariana Pineda”, de García Lorca. José Luis López Vázquez, en cambio, fue el actor de la época del desarrollismo, que lo mismo sirvió para un roto que para un descosido. Hizo películas “comestibles”-- como él decía-- carentes del menor interés artístico, aunque ayudaban a llevar dinero a casa, (“Sor Citroën”, “Novio a la vista”, etc.); y, otras, verdaderas obras de arte: “Plácido”,”Mi querida señorita”, “La escopeta nacional”, “La prima Angélica”... Sobre Claude Lévi-Strauss no me extenderé mucho. Aquel que desee conocer su vida puede acercarse a Wikipedia. Sólo diré de este antropólogo que durante un periodo de su vida --entre 1935 y 1939--, estuvo en Mato Grosso. En 1955 publicó un libro, “Tristes trópicos”, sobre su etapa brasileña. Quizás su mejor obra. Le negaron el Premio Goncourt, con el absurdo pretexto de que su escrito no era de ficción. Empieza noviembre, ese mes hipocondríaco que tanto me desconsuela. Es el portal de diciembre, ese mes con encuentros familiares en los que, sin saber por qué razón, siempre se acaba riñendo.

lunes, 2 de noviembre de 2009

A TODOS POR IGUAL

Arcadi Espada, en El Mundo, bajo el título “Policía o periodistas: ¿Quién pone las esposas?”, comenta: “Los jueces ablandan a sus detenidos con la incomunicación durante 72 horas, las esposas y toda una suerte de humillaciones, tanto más eficaces cuanto el humillado menos humilló en su vida. (...) En el ablandamiento es importantísimo el tramo mediático: el flash sobre los ojos de un hombre cuando comprueba que todas sus pertenencias del momento caben en una miserable bolsa de basura que, además, ha de recoger esposado. Muy distinta la pena si todo eso se hubiese hecho en la intimidad.”
A mi entender, los grilletes se les deben colocar en las muñecas a todo aquel ciudadano que contraviene, no sólo a los “robagallinas”. Lo que sí es cierto es que habría que darles igual tratamiento informativo a todos los mangantes, sin excepción alguna. Y eso no sucede así. Cuando unos políticos espigan presuntamente el peculio del contribuyente en beneficio propio hasta conseguir amasar un patrimonio significativo, como es el caso de lo acontecido en Santa Coloma de Gramanent, Badalona y San Andrés de Llavaneras, es higiénico para la democracia que los presuntos autores de tales estrépitos aparezcan en los medios audiovisuales atados, con el flash inculpador sobre sus ojos y acarreando sus pertenencias a duras penas en una bolsa de basura. De hecho, ya se contabilizan más de ochocientos imputados por corrupción en España. Andalucía, Canarias, Madrid y Valencia se llevan la palma. Los casos Gürtel, Punta Arena y Pretoria sólo son los postreros ataques a la salud nacional de un virus mutante capaz de traspasar los filtros de porcelana, conocido como cohecho, que ya se ha convertido en pandemia. De momento no existe vacuna tangible que nos salvaguarde ante las toxinas deletéreas de los adictos a lo ajeno. Mientras no se innove algo más útil, la solución pasa por la reposición de lo sustraído ilegalmente, cosa poco probable, y del encierro en prisión de sus protagonistas.

domingo, 1 de noviembre de 2009

NI SE MUERE NI CENAMOS

Lo cuenta José Luis Alvite: "Puede que esté equivocado, pero creo que la desesperación del ser humano no empieza al ver cómo merman su libertad y sus derechos, sino en el doloroso instante en el que al ir a preparar la cena de los niños se encuentra vacía la nevera". Primero vivir. En el seno del PP está aconteciendo tal cúmulo de yerros que la única solución será la intervención de la figura del Deus ex Machina, o sea, que aparezca alguien, en este caso Rajoy, (como en las películas americanas, cuando todo parece perdido y entonces aparece el Séptimo de Caballería) y remedie la papeleta en el último instante, terminando con De Cospedal, secretaria general de su partido, de forma abrupta. Camps y Aguirre son más resistente al ataque y puede que hasta consigan mutar como los agresivos virus, creando nuevas cepas. Aznar, mientras tanto, debería dejar de achuchar en la sombra y decir aquello de "un partido, un proyecto, un líder", que nos recuerda el eslogan "una, grande y libre" del viejo escudo franquista con el águila de San Juan rampante. El caso Gürtel y la batalla de Caja Madrid han dejado al PP noqueado. De Cospedal, González Pons y Sáenz de Santamaría, los nuevos brigadieres surgidos del congreso de Valencia, han demostrado ser incapaces para someter a ese manojo de aviesos que han puesto en jaque la alternancia política. La imagen de Ruiz Gallardón se oculta en la bruma de noviembre. Espera en su chiribitil a que un raro ventolín sea capaz de arquear ciertos cadáveres. Rajoy, según Manuel Pizarro, es el pastor y De Cospedal debería ser el perro que muerde. Como ven, ni una cosa ni la otra. Ni se muere, ni cenamos.

jueves, 29 de octubre de 2009

EL VÓMITO

Ricardo Costa se ha venido arriba, como si le hubiesen puesto una inyección de penicilina, y Rajoy ha tenido que apuntillarlo, echándolo del ruedo político con la espada de cruceta. Se me antoja que este culebrón, al más genuino estilo sudamericano ya tiene demasiados capítulos a sus espaldas. Aburre. Ahora Cajamadrid y Rato entran en escena como artistas invitados. Uno y otro, o sea, Esperanza Aguirre y Ruiz Gallardón quieren llevarse el felino al Manzanares. Y en medio, El País, intentando crear opinión a su estilo. Prisa debe 500 millones de euros a Cajamadrid y esas cosas se notan en los editoriales. “Ya se habla de negligencia culposa” Al periódico global se le ve la oreja en defensa del Alcalde. El vicealcalde madrileño Manuel Cobo es el siguiente en la lista negra de Esperanza Aguirre. De momento, a Ignacio González le ha caído el vómito encima del traje. Al PP le sucede lo que a las amebas, que se reproducen por fisión binaria. El caso es que ahora, por esa curiosa mitosis, parece que ya existiesen dos PP diferenciados. O un PP bicefálico, como aquel águila rampante en el escudo del Imperio Austro-Húngaro. Si les digo la verdad, a mí me ofusca este folletín por entregas de la misma manera que a Dinio le confunde la noche.

miércoles, 28 de octubre de 2009

GANAR EL PULSO

Dice Rodríguez Zapatero no estar en contra de que Rodrigo Rato presida Cajamadrid. Hombre, eso es de cajón. A Rodríguez Zapatero, con la que está cayendo, le interesa tener a Rato alejado de la política activa. Es más sencillo para él vencer por k.o. a Rajoy, en el supuesto de que salga victorioso tras el Congreso del PP del próximo mes de junio, que es mucho suponer. Todavía queda mucho tiempo para las elecciones de 2012, existe un gran sector de la ciudadanía leal a la izquierda, en la derecha existe un olor insoportable procedente de Valencia y Madrid y los brotes verdes de la economía se supone que ya habrán brotado para entonces. Lo importante ahora es no "cagarla" con el apestoso olor que llega también desde Cataluña.Los pulsos se ganan con el viento a favor de la decencia. Lo malo es que, al menos de momento, todo es calma chicha.

lunes, 26 de octubre de 2009

ADELANTANDO EL HALLOWEEN

En Terrer,pueblo de Zaragoza, como casi nunca pasa nada, el cambio de alcalde, incluida toda la parafernalia de aplausos, fotos, pitos e increpaciones a los amigos de Francisco Marco (alcalde saliente),se me antoja que ha sido como un "halloween" anticipado. La calabaza iluminada, procedente de la leyenda del borracho irlandés Jack O'Lantern, se ha sustituido, en este caso concreto, por los gritos histéricos de los energúmenos de turno, esos tipos con colodrillo de veleta y ganas de murga que aparecen en todos los eventos que se precien para que la "fiesta" no decaiga. En unos, cantan jotas o gritan "que se besen los novios", y en otros, las menos, sacan brío y afinan el turbo de su fuero interno como para dividir los bienes de la vida, como pensaba Aristóteles, en tres clases: los exteriores, los del alma y los del cuerpo, o como si pareciese que estuvieran en juego el honor, el rango y la fama. Los irlandeses al llegar a América cambiaron el nabo por la calabaza. Algunos ciudadanos de Terrer, al llegar al estrecho horizonte de tener que definirse por un nuevo alcalde a mitad de su mandato, han cambiado el orden de las ideas por el progreso por el de las ideas por el negocio a la hora de entender las ideologías, y han visto molinos eólicos en un paraje desolado donde sólo existe carretera y vía.Tras lograr su objetivo, satisfechos con lo conseguido, se han quedado vagando por el limbo.

domingo, 25 de octubre de 2009

APEGOS INSÓLITOS

Con la que está cayendo en España, a los habitantes de la provincia de Teruel lo que más les interesa en estos momentos, según se desprende de una información en los medios, es que se proteja el paisaje de los chopos negros autóctonos de la zona. Seguro que será para que deambulen los lunes al sol aquellos ciudadanos que carecen de trabajo. Me parece muy bien el entusiasmo turolense por el turismo ecológico y por las labores filantrópicas. Los manifiestos públicos en defensa de la naturaleza son muy de agradecer en tiempos de lluvias ácidas, como las producidas por el vómito persistente de la central térmica de Andorra. Pero, claro, también es preocupante que la consulta de Oftalmología del Hospital Obispo Polanco esté sobrepasada y con carencia de aparatos. A buena parte de los españoles les ha entrado de repente un apego insólito por dar extensos merodeos por la campiña y por ser operados de cataratas. Esperemos que los árboles no les impidan ver el bosque.

jueves, 22 de octubre de 2009

CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO

Álvaro Pérez, El Bigotes, que impartía un master político en la Universidad Pontificia de Salamanca, fue cesado de inmediato al saltar el escándalo del famoso Caso Gürtel. De la misma manera, el hasta hace pocas fecha portavoz y secretario general del PP en la Comunidad Valenciana, Ricardo Costa, también acaba de ser cesado por el Arzobispado de Valencia como profesor de Economía Política de la Universidad Católica “San Vicente Mártir”. Al parecer, el Arzobispo “considera inconveniente tener a ese político dando clases a alumnos de primero de Ciencias Empresariales”. Pero ahí no queda la cosa. El Arzobispo de Pamplona, Francisco Pérez, ha obligado a elegir a una concejala del Partido Socialista Independiente de Ablitas, Dolores Baigorri, entre la Política y la Iglesia. Dolores, comprometida con los más necesitados, llevaba colaborando con la parroquia de su pueblo desde hacía ya bastantes años. Pero “cometió el error” de casar por lo civil a un primo suyo. Como consecuencia de ello, se la “invitó” a que no continuase participando en grupos parroquiales mientras perteneciese a un partido político “que no comulgase con las ideas de la Iglesia”. A este paso, el día menos pensado, los numerarios de la cosa celestial exigirán un diezmo por si las moscas, o sea, por si fuera necesario disponer de cash flow para una posible financiación de otra “cruzada de liberación”. Aquí no hay más que rojos, impíos y chorizos con marchamo de Ádega. A los españoles no se les puede dejar solos, que luego pasa lo que pasa. Una de dos: o se les reintegra al redil, o se les muele a hisopazos.

miércoles, 21 de octubre de 2009

ALCALDE DE HOZ Y COZ

Fíjense los lectores hasta dónde puede llegar la egolatría de ciertos alcaldes del Partido Popular. En su día, creo que fue en 2004, un tal José Martínez, alcalde del municipio de Terrer (Zaragoza), decidió poner una calle con nombre de mujer en el pueblo. Según él, hasta entonces no existía ninguna vía con nombre femenino. Ni corto ni perezoso, se le ocurrió dedicar la calle en cuestión a Letizia Ortiz, que era por aquellos días, dicho sea con el debido respeto, una "advenediza" en Palacio sobre la que no conocíamos los españoles corrientes otra cosa que no fuese el "acto lacayo" de salir en una televisión hablando, mañana, tarde y noche, sobre los tremendos beneficios del euro sobre la peseta. Y en el fragor de aquellas ensoñaciones, más propias de Luis II de Baviera que de un alcalde del medio rural, abrigó la idea de que Letizia Ortiz pudiese venir al pueblo para inaugurar la placa con su nombre. Una placa fínamente concebida, eso sí, con churriguerescos signos gráficos sobre cerámica de Muel. ¿Cómo no se le ocurrió dedicar la calle a una de tantas mujeres luchadoras que habian existido en el lugar? ¿Por qué razón tuvieron que aflorar en la mente del alcalde unos delirios de grandeza de esa naturaleza? Ni en Terrer, ni en ninguna de sus calles, había necesidad de aplicar tablas de porcentajes referidas a mujeres y hombres. Una calle la tiene quien se la merece, sea hombre o sea mujer. Lo que no se debe hacer desde un cargo institucional es el ridículo.

sábado, 17 de octubre de 2009

PADECER EL QUINARIO

Ha escrito recientemente Mario Conde unas memorias sobre su pasado en la cárcel. Creo que ya anda por la tercera edición. Este ex banquero, metido ahora a fabricante de aceites, tiene un par de frases magníficas. Una de ellas dice: “acostúmbrate a lo inevitable y llévate bien con lo insoportable”. La otra: “cuando te mantienes en tu sitio no te caes”. Pues mire, don Mario, es verdad. No lo había pensado. Debería tomar nota Mariano Rajoy, que ha visto con buenos ojos la salida forzada de Ricardo Costa y no se ha atrevido a encararse con Francisco Camps, el de los atavíos. Rajoy se ha equivocado. No ha sabido reaccionar ante lo inevitable y a partir de ahora tendrá que padecer el quinario de lo insoportable. Ser blandengue en política no sirve cuando se intenta flotar en el interior de una balsa de tiburones con una cámara de bicicleta en la cintura. La Derecha ya se frota las manos y hace quinielas. La racha de mordiscos entre los barones del partido no ha hecho más que empezar. A Rajoy le ha dejado tocado su falta de reflejos para intentar solucionar el problema valenciano, que se está haciendo más denso que el de Azaña con Casas Viejas. Esperanza Aguirre le ha ganado por la mano, haciendo cortafuegos en Madrid. A Fraga, fundador del partido, se le ha ocurrido abrir la boca y ha salido como el gallo de Morón.
Mario Conde pasó de la gloria a Alcalá Meco. Rajoy, el delfín de Aznar, está estos días en el corredor de la muerte política, con su compañero de oficio Ruiz Gallardón, que, como dice José Luis Gutiérrez, o sea, Erasmo, “es el hombre que desventró la ciudad y soterró la M-30”, y ambos ya están vestidos de naranja valenciana, frente a un reloj de arena inexorable con forma de Miguelete, que no es otra cosa que el campanario de la Catedral de la Valentia Edetanorum. Hoy en Madrid, más de seiscientos autobuses y casi dos millones de personas clamaban contra el aborto libre. Estaba presente Aznar y todo el cabildo político con olor a sacristía y alcanfor. Mañana nos lo contarán los periódicos. Creo que no voy a poder dormir hasta que no los examine. Ya lo dijo Álvaro de Figueroa: “¡Joder, qué tropa!”. Hoy escribía Cristina López Schlichting en “La Razón” que se trata de “una manifestación muy útil”. Manzanas traigo...

lunes, 12 de octubre de 2009

HASTA EL RABO, TODO ES TORO

Me entero de que ha muerto en Madrid Enrique Miret Magdalena, filósofo y Licenciado en Química. Fue presidente de COPYME, director general de Protección de Menores y presidente honorario de “Mensajeros por la Paz”. Hombres como él son necesarios en estos tiempos más que nunca. España se ha enredado en una guerra en Afganistán y la salida del conflicto parece complicada. Hace pocos días se enterraba en España a la última víctima. No será el último ataúd que llegue de madrugada. Estamos en la OTAN y no se pueden eludir los compromisos internacionales. Es decir, hay que estar a las duras y a las maduras. En la parada militar de hoy, José Luis Rodríguez Zapatero ha sido vergonzosamente abucheado. El presidente del Gobierno, tratando de quitar importancia a los silbidos e improperios de un puñado de energúmenos, le ha dicho a Ruiz-Gallardón que esas cosas “forman parte del rito”. Eso sólo se lo dice el torero al mozo de espadas cuando tiene una mala tarde.
--Se hace lo que se puede, pero los toros no acompañan.
--Ya lo sé, maestro, ya lo sé... Pero ya me contarás cómo se lo explicas a los del tendido del Siete.
Esta mañana, los del tendido del Siete eran invitados a la parada militar. Señoras con sus mejores galas y maridos considerados como “hombres de bien” en los círculos de recreo, intoxicados con el veneno de la televisión de Esperanza Aguirre. Esos burgueses engominados que, en vez de intentar formarse una seria opinión sobre el “caso Gürtel”, prefieren el bocado de los faisanes guisados al modo de cómo los aderezan los cocineros de Génova. Sugieren en la planta noble que ha llegado la hora de poner en marcha el ventilador para adelantar las elecciones generales. Lo que ignoran aquellos que prefieren sacar provecho de los errores ajenos antes que de los éxitos propios es que, hasta el rabo, todo es toro.

domingo, 11 de octubre de 2009

DE PASO POR EL BARRIZAL

Lo que acontece por estos andurriales ya se está pareciendo al “Cañas y barro” de don Vicente Blasco Ibáñez, el hombre que mejor describió el costumbrismo de las tierras valencianas y que más odio concentró en frasco pequeño contra el dictador Primo de Rivera. Ayer noche pudimos ver en “La Noria” a José Luis Peñas, el ex concejal del PP en Majadahonda que se ha convertido, además de imputado por la Justicia por el tema de unos terrenos en esa zona de Madrid, en el “Garganta Profunda” de ese partido político en la trama Gürtel. Y en la tele salieron fotos de la boda de la hija de Aznar, donde estaba presente, y a cuerpo de rey, parte de la banda de El Bigotes. Se ha muerto Luis Aguilé y aquí nos ha dejado en manos del Tío Calambres, o sea, del pusilánime Rajoy, que recibió su sangre en la transfusión. La herencia de Aznar tiene la sombra alargada. También ha recibido sepultura José Jiménez de Parga, más conocido por “Pepe” entre los desheredados de la fortuna en el áspero Vallecas del Padre Llanos. Nada que ver con el otro Pepe, el del Popular, que ya piensa salir en los platós de las cadenas en horario de prime time. Y como el Pisuerga pasa por Valladolid, Pedro Alberdi ha escrito una biografía de Mario Onaindía (1948-2003), “El hombre que llamaban Carlos”. De momento sólo puede adquirirse en vasco (“Karlos esaten zioten gizona”). Habrá que esperar.

jueves, 8 de octubre de 2009

MEMORIA HISTÉRICA

De ninguna de las maneras se falta al respeto de la Memoria Histórica por el hecho de pretender hacer un homenaje a un escritor, menos aún si tal deferencia se celebra con motivo del quincuagésimo aniversario de su muerte. No lo ha entendido así la concejala del IU en el Ayuntamiento de Sevilla, que días pasados denegó una sala de actos donde un grupo de amigos pretendía rendir una sentida remembranza de Agustín de Foxá Torroba. Ignoro qué hubiese sucedido si el homenaje hubiera sido en memoria de José María Pemán, o de Manuel Machado, o de Camilo J. Cela, o de Dionisio Ridruejo, o de Torcuato Luca de Tena, o de Pedro Muñoz-Seca. ¿También se les habría negado, a cualquiera de ellos, ese espacio de uso municipal? Ignoro qué nivel de conocimientos detenta la edil hispalense cuyo nombre desconozco, pero siempre me quedará la duda sobre qué entiende esa munícipe por Memoria Histórica. También, desconozco si hubiese obrado de igual manera en un homenaje semejante al pretendido en recuerdo de Foxá, de haberse tratado de Rafael Alberti, de Antonio Machado, o de Miguel Hernández. El alcalde Monteseirín debería dar una explicación, aunque sólo fuese por dejar las cosas en su sitio. Agustín de Foxá, conde de Foxá y marqués de Armendáriz fue, además de falangista, diplomático de carrera, con obra literaria diversa. Entre otras cosas, teatro en verso (“Cui-Ping-Sing”, 1940); teatro en prosa, (“Baile en Capitanía”, 1944); cultivó el verso, (El toro, la muerte y el agua”, con prólogo de Manuel Machado, “La niña del caracol”, dedicado a Ramón Gómez de la Serna, María Zambrano y Marichalar); y la novela, (“Madrid, de Corte a cheka”). Obtuvo el Premio “Mariano de Cavia”, en 1948, y el sillón Z de la RAE, en 1959, que no llegaría a ocupar. Pero, a mi entender, una cosa son las ideas políticas de cada uno; otra, la militancia; una tercera, la capacidad intelectual; y una cuarta, la Memoria Histérica. Aquel acto, de haberse celebrado, dudo que hubiese devenido en una “apología al franquismo” por parte de sus organizadores. Pero, en el supuesto de que hubiese sido así, tampoco tenía derecho la concejala a denegarlo. Posiblemente a mí no me gusten las ideas de la edil, ni me interesa saber en qué bando luchó su padre, ni tengo interés en saber cómo se peina. Pero la respeto.

martes, 6 de octubre de 2009

LA FATIGA DE VOLAR

Los pilotos aéreos dicen que la fatiga mina su seguridad y la de los pasajeros. Que desearían trabajar menos horas. Lo que no dicen nada es sobre bajarse el sueldo. Hombre, eso que lo diga un camionero tiene sentido. Vigilar la carga y descarga, poner la lona encaramado a la caja, estar pendiente del peso máximo autorizado, tener el tacógrafo en perfecto estado de revista, circular por unas carreteras infames, pagar el gasoleo a precio de jabugo, comer en leoneras del tres al cuarto y dormir en la constreñida litera de la cabina haga frío o calor, es una forma como otra cualquiera de ganarse el sueldo. Los camioneros tampoco pueden poner el piloto automático para charlar con la azafata, porque no llevan azafata, ni llevan ayudante que le cuente sus cuitas, ni duermen en hoteles de cinco estrellas, ni visten elegantes uniformes, ni ven otro mundo que no sea el del trayecto desde Usúrbil hasta un polígono industrial de Olivenza espinoso de situar. Eso sí, pueden poner el nombre de sus hijos en la visera delantera, verbigracia, Nagore eta Patxi, llevar una bandera sureña de la Guerra de Secesión americana en el respaldo, dar oídos a Perlita de Huelva en la casete y colocar con un imán la frase “papá, ven en tren” junto al cenicero, que siempre es un respiro además de un sarcasmo. Y, todo, por mil cochinos euros. Si les digo la verdad, a mí también me gustaría trabajar menos horas, para poder consagrar más tiempo a leer y a hacer crucigramas. Pero eso es lo que hay. Lo tomas, o lo dejas.

lunes, 5 de octubre de 2009

EL MEJILLÓN CEBRA

Yo qué sé...A lo mejor resulta que eso del mejillón cebra es bueno para ponerlos en latas de conserva, como hacen los Hijos de Carlos Albo en Vigo con los otros mejillones, los de toda la vida. Hoy he recordado que es San Froilán y que, en Lugo, las pulperías habrán estado a rebosar. Y el Barrio Húmedo de León ni te cuento. Por estos pagos nos empeñamos en comercializar el melocotón de Calanda, la cebolla de Fuentes y el jamón de Teruel, sin hacer nada de caso al mejillón cebra, que ya es como de la familia. Así, escaldado, limpio de valvas y con un poco de vinagre y pimentón, ya tenemos casi el aperitivo. Sólo falta servirlo con un vermú “Valdepablo”, cerca de Calatayud, que cuentan que es casero, como los de antes, aunque a mi se me antoja que es vermú de pasto, como el “Castali” de las Destilerías Vidal, en Almazora. A la gente de ahora no la veo yo en disposición de beber vermú con sifón. Prefieren aplicarse a la cerveza de barril. Al vermú le está sucediendo como al anís, que ya sólo es cosa de cantinas de estación y de velatorios de vecinos de escalera alrededor de la mesa camilla del cuarto de estar. Esas noches moradas, sin una bandeja de rosquillas y alguna copita de anís que echar al coleto resultan eternas. Más aún en el relente de la amanecida. Voy a proponer a Marcelino Iglesias que construya un criadero de mejillones cebras. La cuestión es probar. Nunca se sabe. Si funcionase, podríamos hacer más llevadera la crisis de Opel montando una factoría conservera donde sólo van a dejar los alemanes una explanada. Al principio, enlatando mejillones cebras. Más tarde se podría manufacturar el barbo del Ebro. Habría que pescarlos a anzuelo, como el besugo, secarlos al sol y colocarlos en tabales de madera, a modo de como se estila con los arenques en salazón que se ven apoyados en las paredes de las calles, en las tiendas de ultramarinos de los pueblos. Deberemos ir acostumbrándonos al vuelco al papel de estraza, a las sardinas rancias y al pan de centeno por si tornáramos a las cartillas de racionamiento. Arburúa se murió y la crisis enjuicio que no arría.

jueves, 1 de octubre de 2009

DICHO ESTÁ

La ARMH ha pedido al Gobierno que se exhumen los restos de Francisco Franco del Valle de los Caídos y se los entreguen a su familia. Por otro lado, el traslado del Museo del Ejército al Alcázar de Toledo ha sido motivo suficiente como para que se borren todos los símbolos franquistas existentes en su interior. Las dos noticias me parecen importantes. En el primero de los casos, a mi entender, Franco nunca debió estar enterrado en el altar mayor de una basílica que sufragamos todos los españoles mediante impuestos. El autor de la mayor tragedia humana del siglo XX español debería haber sido incinerado y sus cenizas esparcidas al viento desde un avión militar, para que no quedase ni rastro de su recuerdo. Llevarlo en su día al Valle de los Caídos y darle honores de Jefe de Estado aquel lúgubre 22 de noviembre de 1975 no contribuyó precisamente a cerrar las heridas. Aquel “Dios mío, cuánto cuesta morir”, que había musitado el ferrolano de nación días antes, el 3 de noviembre , tras la primera operación realizada en el botiquín de El Pardo, lo podía haber considerado cada vez que firmaba sentencias de muerte a la hora del desayuno para los españoles que pensaban de otra manera. Después, en La Paz, con Villaverde a la cabeza, a cuyas órdenes había doce jefes clínicos y cada uno de los jefes clínicos contaba con un equipo de seis adjuntos y un número variable de médicos también adjuntos, fue lo más parecido a lo que sucede con las matrioskas, huecas por dentro, donde se albergan otras matrioskas. Luego vendría la hemodiálisis peritoneal. Un médico contaba que un mecánico de frigoríficos, Pérez Olmedo, veintiséis años, casado y con tres hijos, se había presentado en el hospital para ofrecer un riñón. Cantero Cuadrado llevó desde Zaragoza el manto de la Virgen del Pilar. Un artilugio parecido a un bumerang estaba alzado sobre una mesa de formica. Era el brazo incorrupto de Santa Teresa dentro de un tubo de cristal. Joder, qué tétrico todo. Más tarde, a su muerte, se invocaría en las Cortes el artículo séptimo de la Ley de Sucesión, y el entonces Príncipe de España escucharía las palabras grandilocuentes de Rodríguez de Valcárcel: “Señor, ¿juráis por Dios y sobre los Evangelios cumplir y hacer cumplir las Leyes Fundamentales del Reino y guardar lealtad a los Principios que informan el Movimiento Nacional?”. Tras la jura afirmativa, los aplausos. También los silencios. Definitivamente yo también me uno a la idea de que debe sacarse de inmediato la momia amojamada de Franco de su actual sepultura y entregársela a su familia para que hagan con ella lo que quieran. Por fortuna para los españoles, los “Principios que informaron aquel Movimiento Nacional” se fueron al carajo. También se moderó la inicial euforia.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

EL PENDRIVE

En este país llevamos ya bastantes días escuchando en la tele todo lo referente a la muerte de Francisco Rivera en Pozoblanco hace veinticinco años, a la herencia del maestro y a unas esmeraldas que había en su caja fuerte, a las que dieron el cambiazo la noche de su muerte. Ahora, por cambiar de tercio, tocaría hablar de “Avispado”, o sea, del toro de la ganadería de Sayalero y Bandrés que lo mató. También deberíamos saber algo más consistente sobre el pendrive que ha entregado Elena Salgado a José Bono. Antes, cuando las resmas de papel se acarreaban a la Carrera de San Jerónimo en una furgoneta como de fontanero, nos parecía que el tema tenía profusa enjundia. Ahora, con el pendrive, nos parece que falta contenido, al quedar todos los datos comprimidos en un minúsculo continente. Sólo falta lo primordial, esa subasta que deberá hacer Rodríguez Zapatero para sacar adelante los Presupuestos de 2010 con los seis votos necesarios de entre algunos de los siguientes grupos: Esquerra Republicana, Unión del Pueblo Navarro, nacionalistas canarios, o Partido Nacionalista Vasco. Lo que desconocemos es cuál será la compensación. Es una lástima que no aparezca José Barea en los medios contando pelos y señales sobre el reparto del pastel. Los dueños de la cuerda de trenzado dentro de Hemiciclo también apetecerán como contrapeso del balancín las gemas de Paquirri, pero engarzadas en oro de primera ley. La solución, en unos días.

martes, 29 de septiembre de 2009

EL CHIFLO DEL AFILADOR

Lo que hace falta en España es que no se entere César Alierta de lo que sucede en Francia. Por estos pagos, los operarios de teléfonos se suben a las escaleras para pasar el tendido. También vienen al domicilio cuando el aparato se escucha mal. Otros, los operarios de mostrador, te venden unos inalámbricos para que puedas llevarlo a la playa y hacer fotos a las turistas en tanga, que es la aplicación más extendida con esos adminículos de tan difícil manejo. Para hablar con los que se han quedado en la ciudad sin veraneo ya está el teléfono del chiringuito. Aquí la Telefónica lo mismo sirve para un roto que para un descosido. Estoy admirado con lo que dan de sí las “matildes”. En cambio, en Francia es otra cosa. Resulta que a los empleados de France Telècom les da por suicidarse por un quítame allá esas pajas. En el último año y medio se han suicidado veinticuatro trabajadores de esa compañía por los más diversos motivos. El último, el pasado lunes, dejó una carta en la que ponía que no soportaba “el clima existente en su empresa”. Si se tratase de reclutas, lo comprendería por aquello de las insoportables novatadas. Pero a los empleados de France Telécom, que yo sepa, no se les practica la “petaca” en la cama, ni se les obliga a saludar a un soldado vestido de capitán, ni se les manda a la enfermería para que les echen sal en los testículos, ni se les mantiene en vela toda la noche haciendo una casi eterna “imaginaria”. Harán su jornada laboral de lunes a viernes y a otra cosa, mariposa. Como hacemos el resto de los mortales. En España, en las empresas, se hacen reducciones de plantilla, se manda al personal al ERE, se congelan los sueldos, incluso trasladan a los operarios a Las Batuecas cuando la fábrica de siempre, la existente en la ciudad, baja la persiana por falta de producción. Pero de suicidarse uno, nada. Será que estamos menos estresados, o que el clima existente en la factoría está controlado por termostato. Nosotros pillamos la indemnización. Con ese dinero nos compramos un coche de gasóleo, un tresillo nuevo para el cuarto de estar, y si queda algo, hacemos un viaje para ver los lagos de Covadonga. Después nos acercamos a la oficina del paro para ver qué hay de lo nuestro. Dos años más tarde, Dios dirá. A una mala, siempre nos quedará la ayuda de los 420 euros prometidos por Rodríguez Zapatero. Con ese refuerzo, y la pensión de la suegra, a vivir, que son dos días. O a tocar el chiflo del afilador a un banco del parque. Los franceses son más mirados para todo. Luego pasa lo que pasa...

lunes, 28 de septiembre de 2009

ESTUDIAR OFERTAS

El que no triunfa en España es porque no quiere. Eso de hacer cola en la puerta del INEM tiene los días contados. Y no me estoy refiriendo a que el Banco de España haya vaticinado que la parálisis de trabajo actual comenzará a desentumecer los músculos en el segundo semestre de 2010, que tampoco es mala noticia. Ni tampoco a los deseos fervientes de Rodríguez Zapatero, al que se le ha trastocado la aguja de marear y emborronado el cuaderno de bitácora, sino a razones más simples y contundentes. El Banco de España bastante tiene ya con controlar a los banqueros de corbata roja y pantalón gris, que casa bien con todas las chaquetas; y el jefe de la Oposición, con la subida del precio de las chuches. Por estos andurriales habrá que dejar de fabricar lavaplatos, colchones de látex, vehículos todo terreno, mantones de Manila, botijos, sandalias con suela de cámara de coche y mantecadas de Astorga. Lo ideal es ponerse frente a los focos y con una claqueta delante, como hacían en Almería los extras de los espagueti-western en tiempos de Alfredo Sánchez Bella. Aquí lo que vende es hacer una pifia con un cheque sin fondos, pasar unos meses en la cárcel y, a la salida de la trena, cobrar el desempleo tres meses y, luego, buscar un representante con facundia y desparpajo. El resto vendrá rodado. ¿Dónde lidiaría un torero si no tuviese apoderado? En ningún sitio. ¿En qué sala de América Latina hubiese cantado la Piquer de no haber llevado en el barco, además del baúl, a su señora madre? No lo sé. Posiblemente en leoneras de echadizos. El representante es el aliento del artífice. Él se encarga de hablar por teléfono, contactar con los medios audiovisuales, pagar banquetes a jerifaltes si es menester, y firmar contratos de entrevistas en “prime time” por Carlos Herrera, o Juan Ramón Lucas, si se trata de la radio, y de Jordi González, o Jaime Cantizano si es en la televisión. Se empieza saliendo un día al aire y ya no se sabe cuando se acaba. Lo que cuenta es conocer hacia adónde sopla el viento. Miren a Josemi, a la madre de Andreita, a Kiko Hernández y a Belén Esteban. Los hay a cientos, a miles... José Pérez Díaz, listo como el que más, ya tiene agente para prorrumpir en los medios y salir por la puerta grande, como los toreros de postín en La Maestranza. José Pérez Díaz, o sea, Pepe el del Popular acaba de acordar a Natalia Cárcaba para que le escudriñe contratos. Ahora, cuando sus hechos delictivos ya han prescrito, desea referir patrañas en la tele. Ya está estudiando ofertas.

sábado, 26 de septiembre de 2009

PELELES, CENIZOS Y DEMÁS RALEA

Siento que se haya muerto Alicia de Larrocha, la mejor intérprete a piano de “El pelele”, de Enrique Granados. El pepele era un juego pícaro, donde un maniquí hecho de trapos viejos era manteado por una damiselas. Al menos, así lo pintó Goya en 1791 en un lienzo destinado al gabinete real en El Escorial. La RAE tiene otras dos acepciones, que yo conozca, para la palabra pelele. La segunda, hace referencia a aquella persona que se deja manejar por otra; y la tercera, a un traje de punto de una pieza que se pone a los niños pequeños para dormir. Mantear, que viene de manta, equivale a elevar a una persona violentamente hacia las alturas. Por asociación de ideas, me viene a la cabeza lo sucedido a Rajoy y Esperanza Aguirre en la plaza de toros de Móstoles el 1 de diciembre de 2005. Se montaron en un helicóptero, ascendieron unos pocos metros y cayeron a plomo a tierra. Un suboficial mandón que sobrellevé yo durante la mili aseveraba a los reclutas que el proyectil del cañón no caía al suelo por la fuerza de la gravedad, sino por su propio peso. Lo de Móstoles, como digo, se convirtió en un entretenimiento tragicómico, aunque reconozco que pudo haber sido grave, sólo consentido en las viñetas de los tebeos. Rajoy y Aguirre saltaron de aquel artefacto por propio pie, con cara de julepe y tiznados hasta la grosería. Sólo faltó en aquel mano a mano el torero de salón Ruiz Gallardón para que aquella se constituyese en una terna de lujo, como la compuesta en otro tiempo por Carlos Arruza, que era sobrino de León Felipe y que en “El Álamo” interpretó el papel de general Santa Anna; Luis Miguel Dominguín, por el que se suicidó la actriz Miroslava Ster; y Antonio Ordóñez, hijo de Niño de la Palma y amigo de Orson Welles. Pero a Esperanza Aguirre casi le volvió a matar un petardo en Bombay el 26 de noviembre de 2008. Le entró una acometida de pavura, dejó a la delegación española a su suerte dentro del hotel y, agachándose como en las películas de guerra, logró “ponerse a salvo” a bordo de un avión, apareciendo en Madrid horas más tarde con unos escarpines blancos, y unas chanclas abiertas horrorosas, proveyendo a los periodistas de todo tipo de explicaciones subjetivas. Era la nueva adaptación del Capitán Araña. Lástima que no le hubiese hecho una foto in situ su prima Ouka Lele, para hacer buena esa otra famosa foto de estilo gótico que empantana estos días las páginas de “El Mundo” y de “ABC”. Esperanza Aguirre es gafe y eso equivale a la necesidad ineludible de que deban tocar madera aquellos que se le adosan. El desarreglo siempre distingue a los contiguos al cenizo, o sea, a los imprósperos.

viernes, 25 de septiembre de 2009

SIN NOVEDAD, MI CABO

¡Válgame san Cleofás la que se nos viene encima! El abad mitrado del Valle de los Caídos explica en “Ya.com” que la semana pasada alguien sustrajo el “lignum crucis” que se salvaguardaba por los monjes; el alcalde de Madrid le ha sacado brillo a la plancha del “kilómetro cero” existente en la acera de los poderíos de Esperanza Aguirre, en la Puerta del Sol; la Agencia EFE nos acerca censurada la foto de Obama junto a los Rodríguez Zapatero; la metástasis de Gúrtel se extiende por todo el cuerpo del PP justo cuando en EE.UU. se aprueba el uso del “yondelis” de Zeltia; y la brecha en el casco de Opel España hace más aguas que el Titanic. Lo del escamoteo del “lignun crucis” no tiene excesiva importancia. Con la cantidad de astillas existentes, todas ellas supuestamente procedentes del Monte Calvario, se podría rehacer el barco de Noé y sobrarían listones. Lo de sacarle fulgor al “kilómetro cero” tiene varias lecturas. Posiblemente, de todas ellas, lo más juicioso es pensar que ese semicírculo, pulido y bruñido, habrá de ser el punto cabal desde donde comience la carrera de relevos para desbancar a Rajoy antes del verano de 2010. El tema de la foto en la Casa Blanca, ya perdonarán, pero para mí que enclaustra algo de arcano, como esos relatos de Iker Jiménez. Entiendo como algo normal que a las niñas Laura y Alba, al ser menores de edad, la prensa les desvanezca sus semblantes. No sé por qué razón, entonces, al llegar la foto a Madrid, la directora gráfica de la agencia EFE, Rosario Pons, diera un respingo en el asiento, y ya repuesta de sus turbaciones internas, después de beber agua, se la entregara al presidente de la Agencia. Tampoco alcanzo la razón de por qué éste, Álex Grijelmo, dispusiera no mercadearla. ¿Qué le había sobresaltado a Rosario? ¿De quién había recibido instruccciones Álex? Nunca lo sabremos. Por otro lado, mal comenzó la reunión de la Asamblea General de la ONU, con el grotesco mohín de Gadafi, que más que vestido emerge tapizado, rompiendo delante de los formales asistentes la Carta Fundacional. No sé, pero “nos hemos instalado en la catástrofe”, como estampilla Manuel Martín Ferrand en su artículo de “La Estrella Digital”. Lo malo dicen los oráculos que está por manifestarse, aunque pocos se lo crean, que esto de los vaticinios ya parece el cuento del lobo.

jueves, 24 de septiembre de 2009

VILLAGODIO SIN ANCHOAS

Lo dice el refrán: “En martes, ni te cases ni te embarques”. Por algo será. El pasado martes, en El Sardinero, además de asistir al partido de fútbol, Miguel Angel Revilla aprovechó para poner a caldo a Joan Laporta. Le llamó “radical separatista” y se quedó tan fresco. Miguel Angel Revilla, que acostumbra a llevar en el “taxi” anchoas a Rodríguez Zapatero cada vez que visita La Moncloa, a besar la bandera como si fuera la mejilla de su novia y a estrechar la mano a los guardiaciviles que se encuentra a su paso, no supo el pasado martes estar a la altura de las circunstancias. No es que Revilla tenga mal perder. Sabido es que jugar contra el Barça equivale a una derrota segura. Cada partido de fútbol me recuerda aquella coletilla que se decía en el fragor de la batalla durante el Frente del Ebro: “alférez provisional, cadáver efectivo”. Pero una cosa es el fútbol, otra el separatismo y una tercera saber mantener las formas.
Durante la confección del modelo autonómico, la entonces Provincia de Santander, se desgajó de la hasta entonces llamada Castilla la Vieja y pasó a formar entidad propia con el nombre de Cantabria. Aquella segregación, como la de Murcia (perdiendo Albacete), La Rioja o Madrid, a nadie le sentó mal aunque fuesen por el 142. Gregorio Marañón cuenta en el prólogo de un libro que “si no fuera por la Cueva de Montesinos, la Mancha no sería un país inmortal, sino una estepa como cualquier otra”. De la misma manera, si Cantabria no hubiese sido Comunidad Autonómica uniprovincial, seguiría siendo hoy lo que siempre fue: el puerto de mar de Castilla por el que se embarcaba el grano. Tampoco a sus habitantes se les denominaría hoy cántabros, sino montañeses. La Bella Tierruca, sonaba de oídas para muchos españoles sólo por la lectura de los viajes de Ford, de Teófilo Gauthier y de Antonio Ponz, por las novelas de José María de Pereda y por las semblanzas dulzonas de Concha Espina hacia su querida Luzmela, que fue una forma pulcra de denominar al pueblo de Mazcuerras, cerca de Cabezón de la Sal, de donde salieron importantes grupos de foramontanos para repoblar Castilla.
Miguel Angel Revilla volvió ayer a cometer otro error. Se negó a asistir a un acto en Colombres (Asturias) organizado por el Club Habano, por “no compartir mesa con Laporta”, que iba a ser objeto de una distinción. Finalmente, los encargados de organizar el evento invalidaron el homenaje previsto a Laporta a fin de que Revilla pudiese sentarse a la mesa tras ese acto. Revilla no es persona autorizada para decirle a ningún ciudadano cómo debe expresarse en un Estado de derecho. Si Laporta entiende que Cataluña no debe ser parte de España, sino un Estado asociado, pues adelante con los faroles. A mí tampoco me gusta la Monarquía como forma de Estado, ni la casquería ni los caracoles ni el civet de liebre. Es preferible que los ciudadanos elijan a su Jefe del Estado antes de que lo resuelva un espermatozoide. En lo que respecta a la comida, ya saben, nada de menuceles. Puestos a optar por un plato, siempre me quedaré con los sabios consejos de Álvaro Cunqueiro, o sea, por un “villagodio” de buenas hechuras, uno de esos pedazos de buey que tanto le gustaban a don Indalecio Prieto cuando era director de “El Liberal”.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

EL CRISTO DE LAS BATALLAS

La imagen del Cristo de las Batallas ha sido debidamente restaurada y el próximo domingo será procesionada por las calles de Toro, al tiempo que se le rezarán las “cinco llagas”, que son unas plegarias muy de allí, y que lo mismo sirven para un roto que para un descosido. Esa talla, que habitualmente se guardaba en la ermita de Nuestra Señora de la Vega, curiosamente se trasladó a la Colegiata en 1936, al poco del golpe de Estado. No sabemos si el motivo fue por evitar posibles actos sacrílegos, o con la intención de que el pueblo pudiera rezar por el triunfo del nacional-catolicismo, que interpretaban como una cruzada de liberación. Más tarde he descubierto que existen otros cuatro Cristos de las Batallas: en Macotera (Salamanca), en Ávila, en Castellanos de Moriscos (Salamanca) y en Cáceres, respectivamente. Pero, bueno, para mí que hay tantos cristos como batallas, incluido el Cristo de Lepanto, que se conserva en la capilla de San Olegario, en la Catedral de Barcelona. Como decía, el Cristo de las Batallas toresano se trasladó a la Colegiata a comienzos de la Guerra Civil. La guerra terminó como todos sabemos, y no cabe duda de que el triunfo se debió a la ayuda del Cristo de la peluca, de la Legión Cóndor y de los fascistas italianos. Como la guerra civil había resultado favorable para los zamoranos, no se les ocurrió mejor cosa que volverlo a procesionar multitudinariamente durante los años 40 y 50, para implorar que se acabase la pertinaz sequía. Ahí se fastidió el invento. Por culpa de las torrenciales lluvias, una fría noche, la del 9 de enero de 1959, se rompió la presa de un pantano y el pueblo de Ribadelago desapareció del mapa. En resumidas cuentas, una de cal y otra de arena. Eso de los milagros es complejo y de difícil entendimiento. Yo, por si las moscas, le pediría a Mariano Rajoy que el Cristo de las Batallas existente en Toro, ahora que lo han restaurado y le han quitado el peluquín, fuese trasladado de inmediato a la madrileña calle de Génova. Rezándole con la devoción necesaria, se podrían evitar situaciones incómodas, como la recién ocurrida en Benidorm, donde la madre de Leire Pajín manda ahora más que don Juan de Austria en Lepanto. Ya saben el dicho: a buen cristo, mucha sangre.

martes, 22 de septiembre de 2009

EL ORO DE VARSOVIA

No se trataba de que Moscú nos devolviese el oro enviado por Negrín. Lo que sucede es que el pasado domingo se jugaba la final de baloncesto entre España y Serbia en una cancha de Varsovia. Y allí estaban presentes los que tenían que estar, o sea, Rubio, Navarro, Rudy, Gasol, Garbajosa, Reyes (no los Reyes), Mumbrú, el otro hermano Gasol, Llull, y todo un rabo de gigantes, además de Sergio Scariolo, que es de talla intermedia, como los santicos Teopompo y Sinesio. Los cabezudos: el Boticario, el Tuerto, el Berrugón, la Forana, el Forano, el Morico , la Pilara , el Robaculeros y el Torero, se habían quedado en Zaragoza, que es su hábitat natural. Las “cheerleaders” aparecían en los descansos en minifalda a la manera de cómo la lleva San Tarsicio en los altares, es decir, sin ese plisado en tablillas de los escoceses, que también son ganas de dar por retambufa. Y en la tribuna, además de los miembros de la FIBA, se encontraba la Infanta Elena. Para mí que se había equivocado de partido. Lo normal en estos casos es que hubiera estado, si es que había que ir a Polonia, aplaudiendo a Bourouisis, Zisis, Spanoulis, Fotsis, Printezis, etcétera, en el partido anterior, en el jugado por España contra Grecia, y que terminó 82-64 a favor de los nuestros. A mi entender, el hecho de que la Infanta asistiera a la final del Eurobasket tuvo sus riesgos. Imagínese el lector que llega a suceder como en Australia con la Copa Davis y que, por uno de esos lapsus inexplicables, el pinchadiscos hubiera colocado el Himno de Riego. No quiero ni pensar el problema diplomático que se hubiese producido y el brete en el que habrían colocado sin comerlo ni beberlo al pobre Moratinos. La realeza, los príncipes, las infantas, los duques, los marqueses, los condes y los barones, con y sin Grandeza de España, que ésto es como la cerveza, con o sin alcohol, deben permanecer en los palacios, que también constituye su hábitat natural, de la misma manera que los cabezudos deben permanecer en Zaragoza, a refugio seguro, para evitar que se pueda mojar el cartón-piedra, siempre expectantes de destino y a la espera de acontecimientos, es decir, en el caso de la nobleza, las cenas de gala, la Pascua Militar, la entrega de trofeos en las regatas, y esas lindezas tan agradables y que tanto lustre produce cuando impregnan de tinta de todos los colores las páginas del “¡Hola!”. En el caso de los cabezudos, permanecer llenos de polvo hasta sus salidas en tropel pegando zurriagazos a los muchachos durante las fiestas del Pilar. El oro en forma de medallas conseguido en Varsovia merced al baloncesto irá también a su hábitat natural, como la golondrina, el vencejo, el urogallo y la calandria, o sea, a una vitrina. Ese lugar de la historia donde se custodia el brazo de Santa Teresa, las polainas de Espartero, el parche del ojo de Ana de Éboli, la laureada de Franco y la dentadura postiza de la Señora de Meirás.

lunes, 21 de septiembre de 2009

EL SONIDO DEL SILENCIO

Una infección por legionella ha sido al parecer la cusa de la muerte, el pasado sábado en Aosta, de Tomás Pollán Santamaría, hombre infatigable, profesor culto y comprometido de lleno con la Democracia, por aquellos años sólo una utopía, durante los tiempos más lóbregos del franquismo. Se cerraban periódicos, se imponían multas millonarias, se conducía al TOP por nimiedades, se torturaba en las comisarías, se ingresaba en prisión sin juicio previo por estar en posesión de una “ciclostil” y se segaba de cuajo cualquier atisbo de libertad. Las hemerotecas de “Doblón”, “Posible”, “Sábado Gráfico”, “Andalán”, “Contrastes”,o “Cambio 16”, de aquellos ejemplares no secuestrados, dan buena cuenta de ello. Eran los terribles tiempos de León Herrera y de un búnker que se enrocaba en las salas de banderas de los cuarteles, en las páginas del diario “El Alcázar”, y en el “espíritu del 12 de febrero”, con el recuerdo de la presentación pública en las Cortes del programa del presidente del Gobierno, Carlos Arias Navarro, donde se prometía la remisión a las Cortes de un nuevo proyecto de Ley de Régimen Local que incluía la elección democrática de los alcaldes y presidente de diputación y un desarrollo de la Ley Sindical, así como un Estatuto de derecho de asociaciones políticas. “No estás solo, compañero, no estás solo”, decía una canción de Raimon a quiénes sufríamos en nuestras carnes aquella miserable trata de huérfanos, o sea, a quiénes éramos conocedores de que la justicia no está reñida con la libertad. Que la está reñido con la justicia es la injusticia. Este hombre incansable estuvo varias veces en la cárcel por motivos ideológicos. Tomás Pollán Santamaría era licenciado en Física y profesor titular de Tecnología Electrónica de la Escuela Universitaria de Ingeniería Técnica Industrial de la Universidad de Zaragoza. En 1985 fue nombrado vicerrector de Coordinación de Centros, dentro del equipo del entonces rector Vicente Camarena. Desarrolló para la empresa Balay el sistema de inducción para las primeras cocinas que salieron de la factoría de Zaragoza, así como distintos microprocesadores digitales. Como persona se distinguió por la lucha por las libertades, participando en muchas huelgas estudiantiles durante su militancia en la Organización Revolucionaria de Trabajadores (ORT). En 1977 , al no estar legalizada esa organización, participó dentro de la llamada Agrupación Electoral de Trabajadores de Zaragoza, junto al Sindicato Unificado (SU). Encabezaban las listas Fernando Gimeno Marín (en la actualidad vicealcalde en el Ayuntamiento de Zaragoza por el PSOE) y Gustavo García, reciclado también en el PSOE y que, al presente, si la memoria no me falla, es el responsable del Albergue Municipal. Entre los primeros de la lista estaba el nombre de Tomás Pollán Santamaría. Según me consta, en las elecciones municipales de 1979 estaban los tres en otra lista, aunque sólo unos días antes la retiraron en apoyo del PTE, partido al que se integraron los miembros de la ORT que, posteriormente, al desaparecer éste, se pasaron al PSOE o Izquierda Unida. Tomás Pollán fue a la cárcel, como decía al principio, por motivos ideológicos. Según tengo entendido, la ORT lanzó mensajes contra la Ley de Reforma Política de 1976. La policía detuvo a dos jóvenes que repartían propaganda y hacían pintadas en las paredes. Enterado el compañero Pollán de semejante atropello, no dudó en acercarse a los juzgados y declarar ante el juez de guardia que él también había participado, llevando en su coche a sus compañeros detenidos. El juez, sin dudarlo, lo envió a la cárcel de Torrero. A los pocos días, gracias a Ramón Sáinz de Varanda, fue excarcelado. Sáinz de Varanda llegaría a ser años más tarde el primer alcalde democrático que tuvo Zaragoza desde 1936.

viernes, 18 de septiembre de 2009

REINAR DESPUÉS DE MORIR

Ya se conoce que, el próximo día 13 de octubre, Rodríguez Zapatero será recibido por Obama en el Despacho Oval. El desdén de los Estados Unidos hacia España era hasta ahora un rejón clavado en el lomo de Moratinos, la consecuencia acción-reacción por haber permanecido el presidente español sentado al paso de la bandera con las barras y las estrellas en un desfile militar en tiempos de Bush. Supongo que Zapatero no pondrá los pies en la mesa del presidente americano como hizo en su día José María Aznar, quien estos días permanece en Chile apadrinando al candidato Piñera, aspirante de Coalición por el Cambio, que agrupa Renovación Nacional y Unión Democrática Independiente, derecha conservadora y ultraderecha, respectivamente. Aznar ya ha logrado el enfado de toda la Democracia Cristiana y del candidato Eduardo Frei. El osado Aznar, ha dejado colgada en la web de Faes su personal visión, bajo el siguiente titular: “La alternancia en el poder: la experiencia española”, animando a los ciudadanos chilenos a no repetir “políticas infantiles absurdas”, supongo que en clara alusión a Rodríguez Zapatero. Este ex presidente, aupado a gobernar Castilla-León por el ataque despiadado hacia Demetrio Madrid, a quién luego los Tribunales le darían la razón; enaltecido a gobernar España, no por méritos propios, sino por el cansancio que catorce años de poder habían producido en la imagen de Felipe González; glorificado en el Olimpo de los dioses de barro por su adhesión inquebrantable a Bush en las Azores; ennoblecido en Faes para mover desde la sombra los hilos de las marionetas del pim, pam, pum de Madrid y Valencia; sublimado por “Planeta” por la venta de sus libros; glorificado por unas bases que ven en Rajoy, su eterno delfín, al “hijo” más amado, en el que tiene el Partido Popular puestas todas sus complacencias, al menos hasta el próximo Congreso, este Aznar, digo, se acaba de meter en Chile en un jardín de mucho cuidado. Sus injerencias donde nadie le llama, su brazo sobre el hombro de Piñera y su aire triunfal, me recuerdan otros momentos históricos de difícil digestión. Mientras en España se intenta luchar a brazo partido contra la crisis económica, el presidente de la Confederación de Cajas de Ahorros señala que “es necesario adelantar las elecciones” y Juan Luis Cebrián y Pedro Jota ponen cáscaras de plátano al paso de Zapatero. Rajoy no dice nada. Permanece silente a la espera de acontecimientos. Como siempre.

domingo, 13 de septiembre de 2009

BROTES VERDES PARA EVO MORALES

Evo Morales no da puntada sin hilo. Llega a España, un país al borde de la bancarrota, donde a los ciudadanos se nos exige sacrificios sin cuento, y el actual Gobierno, con ese quijotismo que le caracteriza pero que nos aterra, le condona una deuda de 70 millones de euros. Aún suponiendo que Rodríguez Zapatero haya pensado en los negocios de Repsol en Bolivia a la hora de adoptar ese absurdo criterio, sigo pensando que la medida es inadecuada. Repsol, por si alguno no lo sabe, adquirió en 1999 el 97’81 % de YPF, está presente en los mercados de valores españoles e internacionales con un capital admitido de 1.220.863 euros, con una cotización ascendente (último cambio del viernes 17’73 euros) y una diversificación de negocio importante en refino, marketing, química, gas y electricidad. Y estos desacertados acuerdos con Evo Morales suceden cuando, según Antonio Brufau, Repsol ha encontrado en Venezuela el mayor descubrimiento de gas natural de su historia. A las empresas privadas, y Repsol lo es, hay que dejarlas que funcionen con las leyes del mercado, que ya se encargarán los respectivos consejos de administración de dar cuenta de sus resultados a los accionistas.
A ver si lo entiendo. El Gobierno necesita cuadrar sus cuentas y necesita aumentar los ingresos. De momento decide arañar 15.000 millones de euros de la forma más burda, quitando en las nóminas los 400 euros del IRPF en su día prometidos, después de mentir, de decir por activa y por pasiva que no se iban a tocar las rentas del trabajo. Con esa medida conseguirá 6.000 millones. Sabe que le faltan otros 9.000. No hay problema. Se decide subir el IVA dos puntos, del 16 al 18% para cuadrar las cuentas. Y el ciudadano se pregunta, ¿pero no iban estos tíos a subir por enésima vez el tabaco, el alcohol y la gasolina? Claro que sí. Ahora lo entendemos. Del incremento de esas partidas deberá salir el montante de la deuda perdonada a Evo Morales, además de los “aguinaldos” prometidos a diferentes mandatarios por la vicepresidenta De la Vega cada verano, éste también, durante sus excursiones por América Latina, cuyo montante final todavía se desconoce. Lo que nadie entiende es el motivo por el qué se eliminó el Impuesto sobre el Patrimonio, o por qué no se ha intentado modificar el actual modelo existente el las sicav, que es vergonzoso. Las razones escuchadas hacen referencia al Gobierno Aznar, que en su día trató de evitar que los grandes capitales saliesen de España con rumbo a paraíso fiscales. Bueno, es una razón que se adelanta a las intenciones de los ricos. Pusieron el esparadrapo antes de que exista la herida por si las moscas. Pero el gobierno socialista que vino después, el de Rodríguez Zapatero, pudo rectificar aquellas absurdas medidas que concedían amplia ventaja a los más poderosos. Y no lo hizo, incluso a sabiendas de la crisis que se le venía encima, cuando ya era tangible. El gobernador del Banco de España, Fernández Ordóñez, también miró para otro lado. Pero ese señor sí conocía mejor que nadie, por su posición privilegiada, que España tenía el doble de economía sumergida que el resto de los países de la Unión Europea. Ese señor, que tanto cacarea la necesidad de hacer una reforma laboral en profundidad en España, conoce las cifras de “dinero B” que maneja Hacienda y que apuntan al equivalente al 23% del PIB. O sea, para entendernos, que uno de cada cinco euros es dinero negro y que el Fisco deja de recaudar anualmente 90.000 millones de euros. Sólo en Aragón, por citar una Comunidad de poco peso político en el conjunto de España, la quiebra de inmobiliaria Nozar ha echado por tierra importantes proyectos existentes para el Alto Aragón, concretamente para Panticosa. El triunfo alemán en la pugna por Opel, formado por el consorcio Austriaco-canadiense y el banco ruso Sberbank, puede echar a la calle a 1.700 trabajadores en Figueruelas. Y todavía se atreven a decir que se vislumbran brotes verdes. ¡Pero qué sinvergüenzas...!

jueves, 10 de septiembre de 2009

LA PUTA RESPETUOSA

Las alarmas se han disparado. El alcalde socialista de Zaragoza, Juan Alberto Belloch, señala que son necesarias medidas urgentes para que desaparezca la prostitución de las calles de la ciudad por él gobernada. Veo correcto que dicha medida pueda ponerse en práctica en el menor tiempo posible. Sin embargo, en el fondo de la cuestión subyace un cinismo incomprensible. El tema de las rabizas callejeras en Zaragoza es viejo, tan viejo como lo es la ciudad bimilenaria. Que a mí me conste, se estudia en los libros de Medicina de todo el mundo una uretritis gonocócica relacionada con la “cepa Madrazo”, transmitida a las izas durante los años sesenta por soldados de la Base Americana llegados desde las bases militares de Turquía. Por aquellos años, la prostitución zaragozana se concentraba en unos garitos de alterne situados en la carretera de Logroño, justo detrás de un restaurante de carretera de nombre Madrazo. Era el gueto favorecido por las autoridades civiles y eclesiásticas para liberar el casco de la ciudad del Ebro de un bochornoso espectáculo. Algo parecido a lo que acontece hoy, para vergüenza de los ciudadanos, con el tema chabolista. Ya saben: ojos que no ven, corazón que no siente. Pero no estaría de más recordar a las autoridades eclesiásticas aragonesas que, durante un largo periodo de tiempo, el único burdel existente en la ciudad de Tarazona estuvo controlado por el Obispado de esa Diócesis, al que le reportó cuantiosos beneficios económicos. Por otro lado, ciertos gobernadores civiles, Baeza, Pardo de Santallana, etcétera, todos ellos camisas azules, tampoco fueron precisamente hermanitas de la caridad. Pues bien, lo que parece que le horripila al regidor socialista Belloch, sobre el que debo aclarar que no era precisamente uno de los socialistas que cabían dentro de un taxi a la muerte de Franco, es que las meretrices se hayan echado a la calle en los aledaños de un barrio habitado por pijos y pequeñoburgueses. Ese es el quid de su estrafalaria aprensión social. Es, por decirlo de alguna manera, como si las meretrices madrileñas de la calle Hortaleza brotasen de la noche a la mañana invadiendo espacio en las aceras de Serrano, o de Diego de León. No dudo que haberlas, las habrá, aunque no a la vista sino en un segundo piso ascensor. Son, por apuntarlo elegante, de alto standing. Al alcalde Belloch se la suda que las colipoterras alternen por la calle del Caballo, Pignatelli, Conde Aranda y adyacentes, o por los polígonos industriales. Conjeturará que ese es su hábitat natural, como la selva lo es para los antropoides. Lo que desconoce el ciudadano Belloch es que existe “La puta respetuosa”, al menos en la obra de Jean-Paul Sartre. Hay muchas formas de mancillarse. También en política.

domingo, 6 de septiembre de 2009

ASUNTO VIEJO Y RESISTENTE

Señala Félix Monteira, respecto a la crisis económica, que “la estrategia de Zapatero es resistir este otoño hasta que llegue el repunte”. Pero ese vaivén de los ciclos está poniendo a prueba la resistencia de los españoles. Unos, los felices pocos de ellos, optan por los “sicav”, inventados por Aznar para evitar, según en su día entendió la Derecha, que los grandes capitales de este país pudieran tomar las de Villadiego con rumbo a exóticos paraísos fiscales. Otros, la inmensa mayoría, los “mileuristas” que nos conformamos con que no baje la persiana del taller y con ver por televisión a Belén Esteban y a Kiko Matamoros mañana, tarde y noche, escuchamos mensajes contradictorios entre miembros del Gobierno; nos atamos los machos para afrontar, utilizando la asepsia a modo de trinchera, una gripe A que ya parece el cuento del lobo, y nos fijamos de pronto en que asoman los brotes verdes de un repunte de meretricio callejero, y que, además, conviene reformar la edad penal a los 12 años, según propuesta del Partido Popular presentada el pasado día 3 en el Congreso de los Diputados. La alarma social se ha disparado, y ese búnker político y mediático, que se la atrapa con papel de fumar y que pretende que los chavales sólo puedan conectarse a Facebook o Tuenti si presentan el DNI y un permiso paterno, no tiene empacho alguno en llenar páginas con anuncios degradantes, donde el tántrico, el tailandés, el “beso negro” y la “lluvia dorada” son parte de la mercancía ofrecida para que corra el dinero y se aminore el brete económico..
Como dato, la prostitución genera en España 50 millones de euros diarios. En ese sentido, escribe José Luis Alvite en el periódico La Razón (“Una boca entre las piernas”, 6.9.09): “Será difícil erradicar la prostitución de nuestras calles si antes no le ofrecemos un asentamiento alternativo y un tratamiento sensato que empezaría por reconocer que se trata de un asunto viejo y muy resistente al que con el transcurso de los siglos sólo se ha cambiado de catre, la medicación y el precio”. En otro punto del artículo, Alvite hace referencia a la preocupación de las feministas a ese respecto, es decir, a esa “aparente” preocupación de quiénes se acercan a la iglesia para cumplir el precepto de “oír misa entera todos los domingos y fiestas de guardar” con un periódico conservador preñado de “alarmas sociales” y anuncios infames bajo el brazo. Como digo, también hace referencia Alvite, puesto por él en boca de una meretriz no sé si piadosa: “Aunque no dudo de su buena fe, ni discuto su decencia, creo que las feministas radicales no me vendrían con esa historia de la liberación si comprendiesen de una puta vez que lo que tengo entre las piernas es la boca de mis hijos”.

jueves, 3 de septiembre de 2009

GADAFI

Muamar al-Gaddafi, más conocido como Gadafi es todo un friki. Resulta que, como Libia asumirá la presidencia de la Asamblea General de la ONU durante un año, ya ha dejado claro que su principal deseo no es otro que la desaparición de la Confederación Helvética. Para Gadafi, “Suiza es una mafia mundial y no un Estado”. Me gustaría poder escucharle en directo el próximo día 23 tras el discurso de Obama, que hará de telonero, haciendo un monólogo al estilo de Alfredo Urdaci o de Enrique San Francisco. Es de suponer que para entonces ya habrá liberado a los dos ciudadanos suizos secuestrados desde junio de 2008, por los que pide rescate.
Este hombre, de túnica oscura y tocado de fez, como Emilio el Moro y un primo mío que hizo la mili en un tabor de Regulares llamado los Tiradores del Rif, sólo falta que nos cante eso de “Esperanza, Esperanza, tiene cara de perro pachón”, bajo el sombrajo de la jaima en lugar de ir al grano, o sea, de que hable del reparto de Suiza entre Alemania, Francia e Italia. Los relojes, si no les hacen mucha falta, los puede traer para España, para que los vendan los negritos del barato, barato, en las playas, que el tema del turismo este año ha estado un poco chungo.
Este Gadafi debería abstenerse de dar ideas sobre repartos territoriales, que los presidentes de las diecisiete Comunidades Autónomas de este país se pasan el día poniendo oreja, y luego pasa lo que pasa. Uno, queriendo anexionar Navarra al País Vasco; otro, pregonando que el Ebro es suyo; los de Cartagena añorando un Cantón auspiciado por Antonete Gálvez, que duró seis meses; y muchos barrios rurales demandando segregarse de las capitales respectivas que les fríen a impuestos. Lo de las diecisiete autonomías tampoco es nuevo. El proyecto de Constitución Federal proponía una idea de España articulada en diecisiete Estados, Cuba y Puerto Rico incluidos. El dinero de los bancos suizos, si no se efectúa una declaración “ab intestato” de Francia, Alemania e Italia, pueden donárselo a Rodríguez Zapatero como pariente colateral, una vez comprobado que no existe declaración de “últimas voluntades”. Los españoles, con la hipoteca al cuello y a la espera de los 420 euros prometidos, ya damos por hecho que, con semejante herencia, los brotes verdes atisbados por la ministra Salgado Wood darán paso directo a “esplendor en la hierba”, al más genuino estilo de Elia Kazan.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

LA GRIPE QUE VIENE

Ahora resulta que no hay vacunas contra la gripe A para todos los españoles. Sólo para niños, ancianos, mujeres embarazadas y personal sanitario en contacto con enfermos. Se aplica la política del capitán del Titánic para subir a los botes salvavidas, o sea, las mujeres y los niños primero. El resto de los ciudadanos, que se acerquen a los quioscos de los parques para escuchar cómo la banda de música interpreta “Nearer, my God, to Thee”, o que esperen sentados junto a los proís de los muelles y con un flotador puesto por si apareciese el “Carpathia”.
--Está más cerca el “Californian”.
--Sí, pero dentro están de guateque y no escuchan las señales de radio. Zapatero baila la pachanga con Trinidad Jiménez y José Blanco mueve el esqueleto con Carme Chacón.
--¿Y Pérez Rubalcaba?
--Ah, eso ya no sabría decirle. Posiblemente esté buscando a Maite Aranalde.
De todas formas, los sexagenarios estamos de suerte. Como de niños tuvimos la gripe asiática y, además, merendábamos sardinas en salazón de tabal de madera, estamos inmunizados contra el virus H1N1 siempre que no mute y se haga más virulento, como aconteció con José María Aznar en las Azores. Un médico amigo me ha contado que sólo será necesario que a quiénes ahora estamos fuera de la lista de la Trini, ay mi Triniá, la de la Puerta Real, nos pongan la vacuna de recuerdo, pero que eso se arregla con una copita de anís del Mono en desayuno, comida y cena, como hacíamos con el Tosidrín.
--No sabes lo tranquilo que me dejas, chiquillo.
--Me alegro. Ya sabes, a grandes males, grandes remedios.

lunes, 31 de agosto de 2009

EL REY Y CAYO LARA

El Rey y Cayo Lara. La cara y la cruz de la misma historia. El Rey, con barba de varias semanas, como los progres de los años ochenta; Cayo Lara, afeitado como el banquero de Betanzos. La Corona y la República frente a frente, estrechándose la mano, como si ambos fuesen negociantes y acabaran de cerrar el trato de la venta de un caballo. En el vestíbulo de La Zarzuela ambos han dejado sobre un trinchante de caoba la pesada corona de oro y pedrería y el gorro frigio rojo, como de tela de tapete de billar.
--Los dientes los tiene buenos, maestro, y el pelo brillante.
--Sí, el animal parece sano, pero no sabemos si lanzará coces a diestro y a siniestro.
--Sólo a diestro, Majestad, que lo tengo educado. Tiene pedigrí, como el caballo de Atila y unos cojones como los del caballo de Espartero.
--Hombre, siendo así...
El Rey y Cayo Lara se entienden a la perfección. Ni el Rey es su augusto abuelo ni Cayo Lara es don Manuel Azaña. En los asuntos de la España de ahora no caben ni la simpatía hacia la figura de Miguel Primo de Rivera, ni la paz, la piedad y el perdón, implorado aquel 18 de julio de 1938 en Barcelona, cuando todo estaba casi perdido. La oligarquía de partidos ya la tenemos ganada de antemano. Con el Marqués de Estella se hicieron carreteras, institutos y calles, para dar trabajo a los obreros en paro. También se acabó con la sangría, económica y de soldadesca, en el Protectorado de Marruecos. Lo de Rodríguez Zapatero va por eso derroteros, pero sin golpes de Estado, sin protectorados que defender y con un agujero en cada bolsillo. Para guerras, lo que se dice guerras, ya tenemos la muestra del islote de Perejil y su victoria pírrica. El Rey y Cayo Lara, parece que se entienden. Ambos constituyen la imagen de España proyectada en un espejo.

sábado, 29 de agosto de 2009

EL MAGO DON PIRULO

Observando la foto de Burgos, en la que las ministras de Defensa y Sanidad, respectivamente, contemplan cómo se fabrican las grageas contra la gripe A, me viene al recuerdo las primas de Cuchifritín, maravilladas ante los progresos en su laboratorio de alquimista del mago Don Pirulo. Lástima que ya no esté viva Elena Fortún y que el suplemento infantil de la revista “Blanco y Negro” dejara de coleccionarse hace muchos años. Faltan en la foto Roenueces, Pepe, Pepín y Pepón, Don Oppas , los eternos personajes de Orbegozo, Bellón, Estebita, Areuger, Serny, Tilu, Masberger, y algún otro que ahora no recuerdo. Las primeras víctimas del virus H1N1, todos con patologías previas, por supuesto, ya suman una veintena de casos. Al Gobierno de España se le ha encendido la bombilla de Miguel Sebastián, supongo que esa bujía que yo todavía no he recibido, y se ha percatado de que nuestro Ejército cuesta más de lo que vale. Así, los hospitales militares, dada su baja utilización, son utilizados por convenio con el Ministerio de Trabajo para ubicar a pacientes civiles cuyas camas cruzadas ya no caben en los centros de la Seguridad Social. También, la creación de la Unidad Militar de Emergencia, nueva en esta plaza, por decirlo en el argot taurino, cumple misiones de importancia. Otra cosa es el análisis de sus resultados. De la misma manera, los infrautilizados laboratorios militares de las FAS, se usan con buen criterio para procesar genéricos contra el virus H1N1.
Pero, entre los “eureka” del mago Don Pirulo, y el asombro de las primas de Cuchifritín ante un agosto que está resultando ser el mejor mes en Bolsa desde 1993, regresa a Madrid Rodríguez Zapatero desde su retiro en La Mareta y, como quien reza un rosario con los misterios dolorosos, declara que la mejor medicina contra la recesión es aplicar la receta de más impuestos. Lo que no dice es que, entre marzo de 2008 y ese mismo mes de 2009, en España aumentó en 156.000 la nómina de funcionarios públicos; que la morosidad en las comunidades de vecinos se ha incrementado en un 30%; que los trabajadores españoles están pagando la avaricia financiera de las entidades bancarias; que el Banco de España acaba de poner coto a la obra social de las Cajas de Ahorros limitando sus aportaciones; que las provisiones de las Cajas aludidas han crecido en un 30% en el primer semestre; etcétera. Lo que tampoco ignora Zapatero es que la francesa Carrefour ha perdido en España gran parte de sus beneficios por los ajustes en las últimas rebajas, y que El Corte Inglés, el de Isidoro Álvarez, ha caído en picado en los últimos meses. Son dos indicadores importantes en la caída de consumo.
Hasta los monjes benedictinos del Monasterio de Rabanal del Camino, en León, se han marchado de España ante la presión vecinal y los tumultos callejeros de mediados de agosto, por la restauración de una iglesia románica en el Camino de Santiago. Vamos, una situación parecida a la que acontece en el argumento de “Clochemerle” por la ocurrencia de colocar unos urinarios. Los vecinos, en este caso, no consienten que a esa iglesia se le retire el reloj del campanario ni se recorte la plaza para dar más protagonismo a San Benito. El obispo de Astorga se ha enfadado. Sólo falta que amenace a los industriales pasteleros con no probar las mantecadas. Eso, a una mala, será lo de menos con tal de que no decida demoler el palacio de Gaudí y vender el solar al mejor postor. Mientras estas cuestiones transitan en nuestros dolientes andurriales, Desmond Tutu acaba de denunciar que los palestinos están pagando el Holocausto judío. Pues también es verdad. Toquemos madera para que el clero no nos haga pagar la Desamortización de 1837. Conocido es que los funcionarios de la Iglesia son capaces de todo con tal de mantener sus privilegios.